Эрика Шейден

На третий день своего внезапного призвания я осознала страшное: духовка меня не любит. Нет, правда. Мы с ней вроде бы взрослые, опытные, и я искренне старалась — читала инструкцию, гладила её корпус тряпочкой из микрофибры… Но каждый мой кекс она превращала либо в кирпич, либо в грустный вулкан с провалом посередине. Иногда — оба варианта одновременно. Я уже начала подозревать, что у неё есть ревность. Или старые обиды. Может, это она помнит, как я однажды грела в ней пиццу в фольге,...

План «А» был прост: не печь больше кексы. План «Б» оказался... с лимонной цедрой и ванильной посыпкой. Утро началось с того, что я стояла перед зеркалом, пыталась влезть в свои «джинсы для вдохновения» и шептала: — Это не ты набрала вес. Это ткань села. Хлопок предал. Пока я пыталась натянуть их хотя бы до колен, пришло пуш-уведомление с трекером доставки: «Ваш заказ из "Пекарского экстаза" в пути. Ожидайте через 15 минут». Я не помнила, как сделала этот заказ. Вероятно, в ту самую ночь,...

У меня всё началось с кекса. Ну, как "всё"… Очередной виток кризиса идентичности — теперь в сахарной глазури. Я просто зашла в кофейню "на минуточку" — переждать дождь, заодно согреться. Согрелась так, что заказала латте, кусок морковного торта и… кекс. Потому что "маленький же". Он был с корицей, как у бабушки. Или у ведьмы, не знаю, но запах был подозрительно магическим. Села у окна, раскрыла ноутбук, набрала в поиске "как перестать заедать стресс" — и укусила кекс. Всё. Пропала. Кекс был...