Ядовитая орхидея-4
Автор: Жанна НикольскаяЧтобы продолжить и завершить свою "Орхидею" (не скучно), перетащила персонажа из другого цикла - чрезвычайно симпатичного парня с дерзкими замашками. Которого, в свою очередь, отчасти своровала из... а вот этого не скажу. Мы все воруем понемногу - что-нибудь и откуда-нибудь, ну не помощью же ИИ заручаться?
Проходит неделя или полторы или даже две... времени не считаю. Первая примерка свадебного платья состоялась. Мы с Сергеем едва не поссорились (впрочем, НЕ поссорились), когда я невинно спросила, не оплатит ли он заодно и операцию по восстановлению моей девственной плевы (раз уж на мне будет фата - “символ невинности”?)
- У тебя скабрезные шутки, - сухо говорит он, - Отучайся.
- Хорошо, - соглашаюсь я, - Как скажете, мой господин.
Он невольно морщится. Но спор не продолжает. Да это и не спор в сущности...
...А потом Кирилл появляется снова.
И как обычно, неожиданно.
Просто возвращаюсь из салона (Сергей оплачивает спа-процедуры), а напротив тормозит подержанный “опель” Astra белого цвета, дверца со стороны водителя распахивается - и оп-ля. Как ни в чем не бывало перед мной вырастает долговязая фигура темноволосого парня с короткой стрижкой и невероятно выразительными (и притягательными) темно-карими глазами. На лице парня - нахальная улыбка.
- Проедемся?
- Куда? - отзываюсь автоматически, хотя мне абсолютно все равно - куда. Хоть на северный полюс.
- За город, - говорит Кирилл, - Где сможем поговорить без посторонних ушей.
Отлично. Он еще и параноик, судя по всему.
“Куда тебя опять заносит, Дарья?” - буквально стонет голос моего хилого “здравого смысла”, но я как обычно приказываю ему заткнуться.
Кирилл действительно выезжает за черту города (не могу не отметить, что машину он водит грамотно и аккуратно, не хуже личного водителя Сергея), а после сворачивает на поселковую дорогу и останавливается у берега небольшой речушки - притока великой русской реки.
Выходит сам, распахивает дверцу со стороны пассажирского сиденья. Подает руку, когда я выхожу. Но я его руки не касаюсь.
Пусть-ка для начала объяснит свое более чем странное поведение.
Место, куда мы направляемся, достаточно безлюдное. В таком безлюдном месте можно без труда и избить партнершу, и изнасиловать (неоднократно и в извращенной форме), тем самым доведя до оргазма и громких криков. Словом, совершить всё то, о чем втайне мечтают многие читательницы современных любовных романов.
Кирилл расстилает на траве свою джинсовую куртку, похлопывает по ней ладонью.
- Присядь, пожалуйста. Не маячь. А то я не смогу сосредоточиться.
- На чем? - спрашиваю машинально. Но на куртку опускаюсь. В самом деле, разве у него не имелась уйма возможностей надо мной надругаться? И в той безлюдной деревеньке, и тогда, когда поехали за город собирать чернику в сосновом подлеске... Да миллион возможностей. Ни одну из которых он не использовал, ибо нормален.
Во всяком случае, казался мне таковым. До недавнего времени.
- Тот звонок... считай, его не было.
Ага. Не было. А что тогда было?
- А что тогда было? - спрашиваю машинально. Не дай Бог, начнет сейчас распространяться о своих припадках, провалах памяти, и закончит признанием в том, что диагноз “эпилепсия” ему поставили еще в детском возрасте.
Но Кирилл говорит совершенно другое. Говорит то, что поначалу повергает меня в оцепенение. Ибо большей дичи я не слышала. Ни от него, ни от кого-то другого.
- Твой папик учредил за тобой слежку.
- Что? -выдыхаю я. А в мозгу проносится: “Ну скажи, что просто шутишь, просто разыгрываешь меня...Я прощу. Ты вообще странный парень, по большому счету.”
По лицу Кирилла скользит еле уловимая усмешка. Невеселая.
- Да, он нанял частного детектива. Фамилия - Бестужев.
- Бестужев-Рюмин? - тупо шучу.
Кирилл морщится.
- Нет, просто Бестужев. Может, действительно дальний потомок того декабриста... может, всего лишь однофамилец. Крутой мужик, к слову, - добавляет негромко, будто размышляет вслух, - Лихо взял меня в оборот...
- Подожди, - наконец до меня доходит, что Кирилл меня не разыгрывает, - Ты с ним виделся? Но зачем?
- А он меня предупредил, - говорит Кирилл, причем слово “предупредил” произносит с особой интонацией. Со значением.
- О чем? -глупый вопрос. Могу предполагать - зачем, а также - почему. Сергей его попросил?
- Он тебе угрожал? - высказываю очевидную догадку.
Кирилл кивает.
- Именно. Только не физической расправой.
- А чем?
Он несколько секунд молчит, машинально терзает сорванную былинку, наконец отбрасывает и поднимает на меня глаза. В них - горечь и мрак.
- Я тебе не рассказывал... и, наверное, никогда бы не рассказал, но раз все так повернулось... Не хочу, чтобы ты считала меня психом или мудаком.
Я не отвечаю. Насчет “психа”, что там лукавить, подозрения были. Насчет мудака? Ни разу.
- В общем, встречался я с девушкой. Замечательной девушкой... все у нас было хорошо, собирались пожениться, - умолкает.
- И?.. - ради Бога, не рассказывай, что и ее убили...
- Но на нее “запал” один “авторитет”. Член преступной группировки. Фамилий и имен называть не буду, это ни к чему, после сама поймешь. В общем, начал преследовать, подарками заваливать, цветами... ну, как там по их бандитским понятиям принято. Впечатлить хотел.
- Но она не впечатлилась? - высказываю напрашивающуюся догадку.
- Не-а, - Кирилл слегка улыбается. Своим воспоминаниям, не мне. На меня он не смотрит.
- И тогда этот гад начал ей угрожать, - понижает голос, - Явился прямиком к ней домой, в колбе или каком-то еще сосуде притащил кислоту и предупредил - если она с ним не ляжет, ее этой кислотой “умоют”.
Меня невольно передергивает.
- Что было дальше?
- А дальше она позвонила мне. В тот период я как раз числился в охранном агентстве... вернее, охранно-сыскном. Крутые там были кадры, и шеф очень крутой... Погоняло у него было “Ржевский”, может, слышала?
Отрицательно мотаю головой.
- Ну, конечно, это было довольно давно... да и кликуха эта была популярна в определенных кругах... специфических.
- Бандитских? - уточняю машинально, и Кирилл снова усмехается.
- Скорее наоборот. Анти-бандитских. Короче, решили этому авторитету “урок” преподать. Чтоб впредь неповадно было.
- И каким образом? Избили?
Кирилл бросает на меня короткий, какой-то вороватый взгляд и снова устремляет его на противоположный берег речушки, у кромки берега которой мы и обосновались.
- Да, разок я лично ему устроил трепку. Но дальше... знаешь выражение: “что-то пошло не так”? Что-то пошло не так и бандиту удалось вырваться. Не просто вырваться - он ранил одного из наших и... взял Ольгу в заложницы.
Замолкает.
Ольгу. Прокол. Он же не собирался называть имен.
Ладно, какая теперь разница...
- Все закончилось... плохо? -спрашиваю осторожно.
- Почему же? - Кирилл тянется к своей сумке и достает оттуда пару бутылок с водой. Одну протягивает мне, - Будешь? Правда, придется из горлышка, стаканов не захватил.
- Давай, - машинально беру у него из руки бутылку, отвинчиваю пробку и делаю из горлышка пару глотков прохладной минералки, - Так чем все закончилось?
- Закончилось тем, что того ублюдка все-таки повязали.
- А девушка? Твоя подруга?
- С ней ничего не случилось. Почти, - он опускает голову и в очередной раз выдирает из земли пучок травы. Полагаю, бессознательно.
- Почти?
- Он ее изнасиловал, - глухо говорит Кирилл.
Я не знаю, что ему ответить. Сказать - “Сочувствую?” Слишком банально. Слишком штампованно.
И совершенно неискренне.
- А ты? - спрашиваю негромко. И уже предчувствую, что ответ Кирилла не будет легким.
- А что я? - он пожимает плечами, - Утерся. Она больше не захотела меня видеть.
- Но ведь это не конец истории? - спрашиваю осторожно.
- Почти конец. Не считая того, что через три месяца этого авторитета подстрелили. Средь бела дня, в центре Города, из пистолета с глушителем.
- Киллера, конечно, не нашли? - отзываюсь машинально, и лишь спустя пару секунд до меня НАЧИНАЕТ ДОХОДИТЬ.
- Ты? - выдыхаю я, - Ты был тем киллером?
Кирилл отводит глаза. Но до этого я успеваю поймать скользнувшую по его губам усмешку, вызвавшую у меня озноб. Злую усмешку. И холодную.
- Не нашли, - повторяет Кирилл, опять сосредоточенно глядя на водную гладь перед собой, - Вот только при желании и сейчас можно найти свидетелей той истории. Бестужев же как-то нашел...
- И чем он тебе угрожал? Что дело будет возобновлено?
Он бросает на меня короткий взгляд.
- Ты неплохо подкована в юриспруденции...
Я морщусь. Кто в нашей стране не “подкован” по части уголовщины?
- Так все же Сергей потребовал, чтобы этот Бестужев с тобой... поговорил? - пальцами изображаю кавычки (ничего себе “разговор”...)
- Нет. По словам сыщика, твой папик не в курсах. Он, дескать, не уверен, что его реакция будет адекватной. Просто посоветовал мне больше с тобой не встречаться.
- Зачем же встретился? - спрашиваю с досадой.
И слышу в ответ не совсем то, что ожидала:
- Я думаю, ты не заслуживаешь скотского отношения. И потом... кажется, я к тебе привязался.
Ну, спасибо и на том.
* * *
Поднимаемся с травы.
Вроде, всё сказано. Кое-что прояснилось. Осталось сесть в машину, доехать до города и распрощаться. Насовсем.
Я, конечно, девица сумасбродная, однако, не настолько, чтобы бросив выгодного жениха, начать встречаться с убийцей. Какими бы благородными ни были его мотивы.
Поворачиваемся лицом друг к другу... и замираем. И весь окружающий мир замирает. Умолкают в траве цикады, не вьются над бело-розовыми цветками клевера трудолюбивые шмели... Бабочки тоже замирают, сложив крылышки в чашечках цветов.
Кажется, даже ветер утихает.
Мы одновременно подаемся друг к другу и вдруг начинаем исступленно целоваться. Будто в последний раз. Будто
другого шанса не будет. Будто не виделись невесть сколько времени и все это время мечтали об одном - снова воссоединиться...
А потом опускаемся на траву.
- Не здесь же, - неуверенно бормочет Кирилл, но я закрываю ладонью его губы.
- Не имеет значения. Всё неважно... (“Кроме тебя”, - добавляю мысленно).
И он снова бросает на траву свою куртку.
..............
Понятия не имею, сколько времени проходит. Время тоже исчезает, становится незаметным, неощутимым.
Мы принадлежим друг другу. Только это имеет значение в настоящий момент.
А других моментов и нет. Есть только один. НАСТОЯЩИЙ.
Принадлежащий нам и только нам. Обоим. Один на двоих.
* * *