Тупик.

Сегодня в двенадцать часов я выпустил новый рассказ "Человек что рисует шрамы" и пока над ним работал понял, что упёрся в стену, не зная куда мне развиваться. Рассказы выходят редко и сколько бы я их не редактировал (последний вышедший рекорд: пять раз перечитал его и полностью переписал финал) всё получается не то. Моему слогу чего-то не хватает... Возможно поэтичности или наоборот детальности. Сложно сказать, ведь чем больше объём тем сложнее за ним следить. А в малой прозе внимание - самое важное, ведь в отличие от романа или повести, в рассказе нет разделения на главы, там всё идёт сплошняком и ошибок допускать нельзя. 

С тех пор как я начал писать это всё больше и больше меня нервирует, хотя даже не само писательство, а то, насколько несовершенен как автор и рассказчик. По ходу взросления и погружения в литературу это стало заметнее. В отличие от топов сайта я не могу просто сесть и ежедневно выдавать по главе, что меня ещё сильнее расстраивает. Чувство, будто бы теряю какую-то очень важную, жизненно необходимую деталь и пока её не найду мои тексты будут убогими, сырыми и скучными. Однако выкладывая сюда новые истории я будто пробираюсь сквозь туман и начинаю видеть желанный силуэт. Впрочем это может быть и мираж.