Июль

Июль - цвет колоса и мёда.
Я пропускаю свозь пальцы траву, цветы, песок...
Я смотрю на бегущую воду.

По-твоему, я часто очень одинока,
по-моему, ты всегда одинок.

Завтра разбросаю вокруг себя
платья, пирожные, книжки с картинками,
неотправленные письма, снов синюю паутину,

Возьму и позову -
пусть занесёт тебя каким-то ветром-невидимкой,
полистать альбом, распахнуть окно,
перекосить картину...

Попрошу подержать лестницу, с которой видно реку,
посмотрю победно на твои руки сверху вниз.

Разве так трудно сказать пару слов человеку?...

Хм, раскачать ступеньку, чтобы услышать:
Сейчас уроню, не вертись!...

Спрыгнуть в клумбу, рассыпав все яблоки с крыши,
увидеть испуг, метнувшийся в твоих зрачках...

Июль, цвета мёда и рижских духов... тише...
Это всё завтра, ах!...
А сегодня пока ночь, в маленьком чёрном платье,
светящаяся топазом, закутанная в тюль,
ускользнувшая от объятий,
я пропускаю сквозь пальцы шёпот, шорох, вздох, грёзы.

А послезавтра нас встретит пьяный с утра июль.

Ты пропускаешь сквозь пальцы
шорох, шепот, шёлк, слёзы...