Делирий. Хроники. Сюр 8

Жизнь без шушеля продолжается. Странь шлет мыслеобразы, пытается стращать. Я держусь, нагоняю упущенное.

С утра пахло гнилыми яблоками: шушель  намекал о себе всевозможными способами. Да-да, припоминаю, как серый  хвастался знакомством с Шиллером.  Тем самым Иоганном Кристофом Фридрихом фон Шиллером, немецким поэтом и драматургом.  Шушеля распирало от гордости, когда он вещал:

— С Шиллером я славно поработал.  Да ты в ножки мне должен кланяться, что сейчас с тобой тут вожусь.

Я спрашивал:

— И что, у каждого писателя есть такой “сопровождающий”?

Шушель нехотя отвечал:

— Ну, у Есенина был свой “черный человек”, у Маяковского, Да и у Булгакова с Блоком. Короче, у всех талантливых были.

Я болтал мутную и  радовался:

— Хорошо, что я не талантливый!

Ночью шушель приставал:

— А чего ты смурной такой?

Я жаловался:

— В бложике какие-то кренделя меня минусуют.

Шушель надевал шарф и летел в открытую форточку, я кричал вслед:

— Ты куда, серый?

Шушель отвечал:

— Так помочь тебе хочу, хейтеров прижучить.

Я махал руками и отнекивался:

— Нет, не надо. Давай лучше выпьем!

Шушель возвращался и мы продолжали искать смысл жизни на дне поллитровки.