Зарисовки нового романа "Семя Хаоса"

Иногда семена ждут.

Они не требуют солнца, не просят дождя. Они могут лежать в замкнутом пространстве десятки, сотни лет. Забвение — их естественная среда. Покой — не недостаток жизни, а её форма. Эти семена — не растения. Это — возможность. Потенциал, заключённый в оболочку. Молчащая угроза или молчаливая надежда — никто не знает заранее.

Иногда они падают туда, где нет даже понятий «жизнь» и «смерть». Где всё измеряется цифрами, ритмами, стабильностью. Где каждый элемент подчинён системе. Там, в структуре, семя — ошибка. Аномалия. Его нельзя зафиксировать, пока оно не прорастёт.

Но семя не торопится. Оно ждёт трещину. Малейшее изменение давления. Один сбой в стабильности. Одну случайную мысль в чужом сне. Одно движение под поверхностью, которое больше никто не повторит.

И тогда — прорастание.

Оно начинается не как взрыв. Не как вспышка. А как дрожание под кожей. Как звук, который нельзя уловить, но который уже внутри. Как растущий зуд, которого нет на сенсоре, но есть в костях. И больше его не стереть.

Никто не знает, что вырастет из этого семени. Может — травинка. Может — дерево. Может — просто трещина в логике. Оно не говорит, кем станет. Оно не обязано.

Иногда семена несут спасение. Иногда — смерть. А чаще — что-то третье. То, чего не было в системе координат.

Может, лучше было бы, чтобы оно не проросло вовсе. Может, планета дольше бы хранила молчание. Может, люди остались бы людьми. Но решение уже не за ними.

Семя не выбирает, когда пробуждаться. Оно просто следует заложенному. И тот, кто его создал, — возможно, больше не существует. А возможно, просто наблюдает.

И ждёт. Когда структура даст слабину. Когда человек дрогнет. Когда шум станет голосом.

И тогда из земли поднимется нечто, что никто не сможет назвать. Но каждый узнает.

Уже поздно.