Эпикхантер восстал из пепла, будем добивать

Закончив Жнеца, долго думал, за что браться, за Эпикхантера или Гостя.

Ну гость - это фанфик мой единственный и любимый.

Но Эпикхантер мне больше по душе, взялся за него. Первая половина написана давно, ещё году в 18-19м.

Вот с такой картинкой он появился на литэре, сейчас литнет. Кстати, попал тогда там в горячие новинки, но писал я редко, поэтому так его и не дописал. Но сейчас допишу, если буду жив. 

И вот такая сейчас

 Вот кусочек проды на зацен так.

В этот момент всё пошло наперекосяк.

− Всем мордой в пол! − рев позади, и грохот выстрелов. Пули засвистели над головами, впиваясь в стены, откалывая куски бетона.

У развороченного входа стояли трое в чёрной силовой броне. Блестящей, как панцирь жука. Они стреляли поверх, явно рассчитывая взять нас живыми. Уверенные. Неуязвимые.

Мы рванули к колоннам — я за одну, Джарма и Скорик вжались за другую.

− По моей команде… −  провозгласил я громко, скидывая гранатомёт с плеча. − Огонь!

Скорик и Джарма еле высунулись из-за укрытия, начав поливать противников автоматными очередями. Пули цокали по броне, рикошетили, но не пробивали.

Я немного высунулся и прицелился не в них.

В стену за их спинами.

Расчёт на ударную волну.

− Бабах!

Грохот оглушил даже меня, несмотря на открытый рот. Звон в ушах, скрип пыли на зубах.

Чёрные солдаты взлетели в воздух, разбрасывая руки, как марионетки с оборванными нитями. Один рухнул плашмя, двое других неуклюже задвигались, пытаясь подняться.

− В броне? Да? Щас я вас поджарю! − Скорик уже шагал к ним, брандспойт огнемёта наперевес.

− Не вздумай!

Я рванул вперёд. Первого сбил прямым ударом ноги, и когда тот опрокинулся на спину, приподнял его голову и стукнул об пол. Второй тупо сидел, оглушённый — я отправил спать и его тем же способом.

− Лучше бы я их поджарил! − зарычал Скорик, сжимая рукоять огнемёта.

− А ты бы хотел такой участи? − я резко повернулся к нему.

− А ты забыл, как меня собаки рвали?

− Хватит булки мять! − я вскинул гранатомёт, наводя на дверь в лабораторию. − Я стреляю в дверь! Мы косим всех внутри! Или нас сейчас тут примут обратно в спартаки! У меня два заряда осталось! И патронов  по ходу у этих мудаков доберите к автоматам!

Пока я целился, Джарма и Скорик выскочили за развороченные створки, прижавшись к остаткам металла.

Выстрел.

Взрыв.

Дверей как не бывало.

− Вперёд! − я орал, перезаряжая гранатомёт. − Скорик! Включай свою пшикалку!

− Что? Не слышу!

Взрыв разнёс не только двери. На полу разбросана тёмная масса, вернее месиво. 

− Вперёёёд! – проорал я, потому что творилось ужасное. 

Как только дым от взрыва рассеялся, из пролома хлынуло месиво из щупалец. Эти твари − остеры вываливались из темноты, как проклятие, крутясь и хлеща когтями по воздуху. Полупрозрачные тела пульсировали синеватым светом, а их когти-бритвы оставляли на металле царапины.

Огонь! − заорал я, посылая последний заряд и выкидывая гранатомёт.

Но взрыва не было. Или снаряд был бракованный, или он плавно погасил скорость за счёт мягкости этих тварей и взрыватель не сработал. 

Застрекотал автомат Джармы и загремел мой автобой. Остеры оказались способны кувыркаться. 

Скорик побежал вперёд, рванул курок огнемёта. Брандспойт плюнул оранжевым дьяволом. Пламя лизнуло существ, и они завизжали, захрустели, будто скрежет стекла по металлу. Воздух запах паленой рыбой.

Огонь и пули делали своё дело. Остеры горели и взрывались, как перезрелые плоды, разбрызгивая липкую жижу. Но их было слишком много. Один проскочил, в двух метрах крутанулся от меня, распуская по кругу атаки когти-лезвия. 

Уложив его двумя выстрелами из автобоя, я взялся за гранаты.

Одну швырнул к дверям, вторую метров на пять дальше.

− Скорик, молодец! − Джарма отпрыгнула назад от приземлившейся недалеко от неё горящей твари, меняя магазин.

− Хватит, Скорик! – побереги топливо, − прокричал ему я, видя, что поток иссяк.

− Вперёд! − Джарма рванула в проём, добивая подранков выстрелами в пульсирующие ядра.

Лаборатория разверзлась перед нами – огромная, холодная, пропитанная запахом стерильного ужаса. Белая плитка, когда-то сверкавшая, теперь была заляпана чёрными подтёками – то ли кровью, то ли чем-то похуже. Разбитые колбы валялись под ногами, их осколки хрустели, как кости. Опрокинутые столы, искорёженные металлические стойки, разорванные провода – всё говорило о том, что здесь не просто убегали.

Здесь боролись до последнего. И всё это выглядело особенно жутко при свете наших стволовых фонариков.

По стенам тянулись ряды боксов, их прозрачные стенки забрызганы густой темнотой. 

Тут творились страшные вещи.

Тот, кто это задумал, не просто был без души. Он вырезал её у других.

Трупы.

Их было около десятка. Одни – в белых халатах, теперь красных от запёкшейся крови, порезанных на лоскуты. Трое в камуфляже, но форма не спасла, также местами висела бахромой. Кожи на людях почти не осталось, только кровавая мышечная масса, будто кто-то аккуратно снял скальпелем, чтобы полюбоваться.

− Представляю, какой тут был ужас! –Джарма сжала автомат так, что побелели костяшки.