Отрывок из романа "Случайностей у судьбы не бывает"

Уважаемые читатели!

    Ранее, в силу высокой рабочей загруженности, мои посещения сайта ограничивались выходными днями и редкими моментами отдыха. Эти краткие визиты позволяли мне ознакомиться с публикациями других авторов и, при наличии интереса, оставить комментарий. Я сознательно избегаю негативных отзывов, поскольку считаю, что негатива в повседневной жизни и так достаточно.

    В настоящее время, имея вынужденную возможность уделять больше времени чтению и анализу новостей сайта, я, признаюсь, не испытываю особого энтузиазма. Комментирование же по каким-то причинам не вызывает желания. Могу лишь констатировать, что ситуация складывается, как и везде.

    Однако, одно наблюдение вызвало у меня настороженность: мне стало казаться, что читательская аудитория на данном сайте очень мала. 

    Тем не менее, я хочу продолжить знакомить вас с героями своих книг. Надеюсь, это поможет развеять и мои сомнения.

Напомню, что полную версию книги вы сможете прочитать здесь: https://author.today/work/469387

Отрывок из третьей главы романа:

Мне было пятнадцать лет, когда случилась та авария, изменившая всю мою жизнь. Она пришла, как удар молнии среди ясного неба, заставив меня в одно мгновение повзрослеть.

Я до сих пор помню то утро — яркое, мирное, обманчиво тёплое. 

Мама… Я, наверное, и не смогу описать её так, как она того заслуживает. В свои тридцать четыре она казалась юной девушкой. Красивая до головокружения, с мягкой улыбкой и ясными глазами. Она стояла у зеркала, поправляя лёгкий голубой платок на голове, под который были аккуратно убраны её густые волосы цвета спелой пшеницы. Платье того же оттенка мягко струилось по фигуре. На седьмом месяце беременности, она всё равно оставалась лёгкой, красивой, как весенний ветер. Её лицо светилось, как будто внутри неё жила радость. Она улыбалась.

Накануне я отказался ехать с ними. Решил остаться дома с Алимом. Но утром, наблюдая, как родители собираются, я вдруг передумал. 

Отец в чёрном костюме и белоснежной рубашке выглядел по-молодому собранным и сильным. Ему было сорок девять, но, глядя на него, никто бы не дал больше тридцати пяти. Он щёлкал манжетами, подгонял галстук и, заметив моё нерешительное присутствие в дверях, усмехнулся: 

- Ну ты даёшь! - рассмеялся отец, взъерошив мне волосы. - То хочу, то не хочу. У нас мало времени. Успеешь собраться за пять минут?

Мама подошла ближе. Её запах – тонкий, цветочный, родной – обволакивал меня, когда она обняла и поцеловала в щеку:

- Мы ненадолго, только поздравим молодожёнов – и сразу обратно. Ты чего такой грустный, мой сокол?

Я не ответил. Просто прижался к ней. Было какое-то странное, неуловимое ощущение – будто что-то ускользает, как тень. Но я не сказал об этом. Я же мужчина. 

У машины их уже ждал водитель. Отец помог маме сесть, потом крепко обнял меня. Когда мама села в машину, она снова помахала мне рукой. Взгляд отца скользнул по Алиму – и я хорошо знал, что означает этот взгляд: «Головой отвечаешь». Алим, как и всегда, слегка склонил голову, в знак почтения и отец сел в машину.

Я не знал тогда, что вижу маму в последний раз.

Ах, если бы я только решился сказать ей о тревоге, которая мучила меня весь вечер. Если бы рассказал – уверен, она бы осталась. А отец без неё не поехал бы. Но я считал себя мужчиной. И промолчал.