Ужас должна оттенять красота, иначе не будет страданий
Автор: Осколок Ветра
Мама ответила резко:
— Нужно, и всё! Лучше подумай о будущем. Ты кем хочешь быть? Как ты хочешь звучать?
— Может, я стану тогда офицером, как папа? Они такие красивые!
— Красивые на параде. В окопе, среди грязи и крови, среди ошмётков погибших друзей…
Я замер от ужаса и залепетал:
— Не хочу, не хочу, не хочу… Буду лучше писателем!
— Отличная мысль! — похвалила мама. — Если опишешь красиво войну, убийства и кровь — заработаешь денег.
— Не хочу, не хочу, не хочу… Я опишу эту степь, облака и цветы!
Мама насупилась.
— За такое денег тебе не заплатят. Кому интересны цветы?
— Врать я не буду! Хочу писать правду!
— Правду не любят — она пугает и беспокоит людей. За правду посадят в тюрьму. Непременно!
Мама вдруг посветлела в лице:
— Придумала! Будь музыкантом! В музыке по определению не может быть лжи — она передаёт только чувства, не мысли.
Я очень обрадовался. Я был счастлив, когда была счастлива мама, и мне не хотелось снова её огорчать.
— Да! Научусь писать музыку — прекрасную, как эта цветущая степь. В музыке будут шорохи ветра и рокот прибоя, пение птиц и журчание ручья.
— Нет-нет! — мама рассыпала по плечам золотистые кудри, озабоченно покачав головой. — Так не пойдёт! Кому интересен вой ветра и бульканье вешней воды? Музыка должна быть ритмичной! Такой, чтобы пьяным подросткам хотелось под неё танцевать.
— Но…
— Пойми! Я должна говорить тебе правду. Ведь если я буду врать, ты испытаешь острейшую боль разочарования, столкнувшись с реальностью. Я не хочу, чтобы тебе было больно.
— Мамочка, я понимаю!
— Будет лучше, если к музыке ты добавишь слова.
— Слова? Про цветы? Про солнце и ветер?
— Нет. Про деньги и грёбаных сук. Такие слова людям нравятся больше.
По очень красивой весенней степи шагали девчонки. Они болтали о том, как найдут богатого мужа и уедут из «грёбаного Мухосранска» в огромный бетонный город. Ещё говорили о детях — о том, как их надо воспитывать, чтобы они позаботились в старости. Мужья ведь до старости не доживут, уничтожив себя на работе.
Подружки курили, плевались и матерились. Они были очень красивые — нисколько не хуже степи, облаков или солнца.
Я понял, что ужас должна оттенять красота, иначе не будет страданий.