"Впусти меня. Или не впускай." Анонс новой работы.

Мои достопочтенные ценители "неприбранных" уголков души Забудьте бледных аристократов в бархатных мантиях. Забудьте гламурный оскал под луной(ха-ха). Я роюсь не в чужих склепах готики, а в нашем родном черноземе страха. В той густой, пахнущей могильным ивняком тьме, где копошатся истинные хозяева ночи - не вампиры, а упыри.

Я изучаю фольклор не как музейный экспонат, а как криминалист - место преступления. Вонь земли с могилы. Хруст ломающихся крыльев ночной птицы, задавленной незримым. Текстуру страха наших предков, вшитую в подкладку колыбельных.

Почему это не готика? Потому что готика - чужой костюм. Наш страх -родная рубаха, пропитанная потом и... чем-то еще. Он не пришел извне. Он вырос здесь, из нашей земли, нашей крови, наших забытых молитв и шепота за печкой.

Это не история о монстрах. Это история о нас! О тех, кто слушает стук. О тех, кто открывает. О тех, кто не спит до рассвета, зная, что отказал "своему". О древнем договоре с Тьмой, написанном не кровью, а молчанием деревень под ликом мертвой луны.

Следите за блогом. Тени сгущаются. И помните: следующей полночью стук может раздаться в вашей двери... Узнаете ли вы голос? Сдернете ли запор?

*P.S. Добро пожаловать в чащу. Здесь не сверкают. Здесь "впитывают"...