Лисёна Черёмухина.

Трагедия, как и бабочка, редко являет себя в траурных одеждах. Чаще она предстает в обличье нелепом, в пятнах заходящего солнца на рыжих волосах девочки-подростка, в пастозной бледности её лица, которое скучный провинциальный врач мог бы назвать анемичным, но которое в ином, магическом свете выглядело проявлением иной, опаловой породы, вот так; ) Эта девица, существо изначально маргинальное по самой своей биохимии - этому огненному венцу, что возлагает на голову капризная природа, -...

Мне всегда виделось, что талант - это редкая бабочка, пойманная в сачок души при рождении. Ее крылья отливают узорами, неведомыми серой массе гусениц, усердно, сантиметр за сантиметром, ползущих по предсказуемому стеблю официального знания. Образование же - дело наживное, всего лишь смирительная рубашка фактов, наброшенная на титанические плечи врождённого таланта... сиречь сукновальная машина, способная разве что отутюжить, упаковать в целлофан и снабдить ярлыком ту самую бабочку, - если,...

Мир устроен с дразнящей, почти что художественной несправедливостью. Есть некий великий Роман, чью завязку мы пропустили, чьей развязки не узнаем, но вынуждены, скрипя зубами, листать его бесконечные, порой откровенно слабые главы. И львиная доля этих слабых глав, этих стилистических ошибок и логических несоответствий, принадлежит, как я успела заметить, персонажам определённого рода... В детстве я считала, что мальчики- это просто девочки с испорченной речью и дурной привычкой ломать...

Признаться, я всегда подозревала, что все значительные события жизни имеют привкус дурного водевиля. Особенно те, что касаются амурных дел. И сегодня, по воле случая (или чьей-то дурной шутки), мне позволено вынуть из запыленного альбома памяти один такой курьезный эскиз, дабы представить его на суд взыскательной публики. Речь пойдет о моей первой любви...‍️ Или, если быть точной - о ее инсценировке, костюмы для которой предоставили наши родители, а режиссуру взяли на себя юные...

Извините за такой тяжёлый пост в ленте, всего лишь мои переживания о потере близкого человека. Он говорил. Аппарат голосообразования, - совершенный механизм из хрящей и связок, вибрировал, посылая в воздух упорядоченные волны. Мозг, эта влажная вселенная в черепной коробке, генерировал смыслы. И вот - тишина. Абсолютная. Я до сих пор не могу поверить в это Смерть - здесь совсем не метафора. Это анатомический факт. Отказ биологической машины. Капилляры в мозге, те самые тончайшие ручьи, что...

Т.к. автор еще учится, то литературу - не выбирает. Вот мой честный отзыв на это произведение: Тургенев, тот еще меланхолик, на этот раз предложил нечто вроде назидательной басни, щедро приправленной политической злобой дня, которая, как и всякая злоба, выцвела с позорной быстротой, ну конечно. Его романишко - это акварель, где тонкие мазки пейзажа(единственного подлинного героя Тургенева, к слову) затмеваются неуклюжими фигурами дискуссионного клуба... Или что-то на подобии🫠 Главный...

Итак, случилось. Сладкие Шестнадцать. Этот дивный американский суррогат инициации, обещающий розовый лимонад, блёстки и поцелуи под гирляндами, воздушные шары и прочую хрень. Календарный листок, этот неуклюжий фокусник, выронил из рукава не конфетти, а горсть пыли. Шестнадцать. Возраст, который в массовой продукции культуры принято обильно сдабривать кремом из пошлости, под названием "самый лучший день". Мне же был вручён иной подарок - идеальной формы вакуум, завёрнутый в блестящую бумагу...

Дождь, тёплые кофточки, листопад, Гарри Поттер (для кого-то Сумерки), пряники с корицей... А что для вас Осень?

Мои достопочтенные ценители "неприбранных" уголков души Забудьте бледных аристократов в бархатных мантиях. Забудьте гламурный оскал под луной(ха-ха). Я роюсь не в чужих склепах готики, а в нашем родном черноземе страха. В той густой, пахнущей могильным ивняком тьме, где копошатся истинные хозяева ночи - не вампиры, а упыри. Я изучаю фольклор не как музейный экспонат, а как криминалист - место преступления. Вонь земли с могилы. Хруст ломающихся крыльев ночной птицы, задавленной незримым....

Дорогие соучастники великой иллюзии под названием "Литература", Забудьте пыльные списки "обязательного чтения". Они -удел библиотечных моль, жующих переплеты безвкусицы. Я же приглашаю вас в секретную лабораторию юного сознания, где каждая книга была не текстом, а химическим реактивом высшей чистоты, брошенным в колбу восприятия. Мы говорим не о страницах. Мы говорим о необратимых душевных мутациях , вызванных контактом с чистым артефактом искусства. Сегодня - три ампулы из моих архивов....

Дорогие читатели-соучастники! Сегодня я приглашаю вас в святая святых - в лабораторию мучительных родов одного-единственного предложения. Не для того, чтобы давать советы (советы - удел графоманов), а чтобы препарировать живой нерв творчества под светом аналитической лампы. Возьмем мою фразу из второй главы повести, которую я, скорее всего, не опубликую: "Вечер стекал по стеклам, как сизый виноградный сироп." Звучит? Надеюсь, да. Но знайте: этот фазан словесной охоты взлетел из кустов...

Я тут пока начинающий писатель. Незаконно рождённая тень, так сказать :) сначала я публиковалась на такой писательской платформе, как Ваттпад(я и сейчас там есть, вы можете прочитать мои тексты там), но я подумала, что было бы неплохо и публиковаться в других творческих сообществах!) это неплохая возможность для самореализации и знакомства с интересными людьми. Надеюсь, я смогу пообщаться с прекрасными писателями и найти товарищей)