ИИ победил?

Можно закрывать тред. Этот рассказ полностью написан ИИ без какой-либо редактуры и я, пожалуй, воздержусь от комментариев. Просто судите сами.

Кровь и туман (в стиле Стивена Кинга)

Я всегда ненавидел маленькие городки. В них живут большие секреты.

Это началось в октябрьское утро, такое же серое и промозглое, как те истории, что рассказывают старики в придорожных забегаловках. Я проснулся от звука, которого не должно было быть — тихого шороха под окном моего мотеля. В Рэйвенхилле ничего не происходит после заката, так говорила хозяйка мотеля миссис Бранч, поджимая тонкие губы.

"Проезжай дальше, сынок", — сказала она, когда я спросил о свободных комнатах две ночи назад. Её глаза напоминали мутные болотные лужи, в которых кто-то утонул много лет назад. "Здесь нечего делать таким, как ты".

Но я остался. У меня была работа — написать статью о самом скучном городке Новой Англии для воскресного приложения "Бостон Глоуб". Материал, который никто не будет читать, про место, которое никто не хочет посещать. Идеальное задание для журналиста, чья карьера медленно катилась под откос после истории с поддельными интервью.

Шорох повторился, и я выглянул в окно. За запотевшим стеклом маячила фигура. Человек в ярко-желтом дождевике стоял неподвижно, глядя на мое окно. Я протёр стекло. Желтый дождевик остался на месте, но теперь я видел, что в руках он держал воздушный шарик того же цвета.

"Какого черта," — пробормотал я, натягивая джинсы. Часы показывали 5:27 утра.

Когда я вышел на крыльцо, площадка перед мотелем была пуста. Только лужи, черные в предрассветных сумерках, да запах мокрого асфальта. И еще что-то — сладковатый, приторный аромат карамельных яблок, как на ярмарке.

В кармане завибрировал телефон. Номер не определился.

"Приходи на озеро, Дэнни. Я покажу тебе настоящую историю".

Никто в Рэйвенхилле не знал моего имени. Я представлялся Дэниелом.

Озеро находилось в миле от города — черное зеркало, окруженное соснами. Туман клубился над водой, и в нем мелькали странные тени. Я пришел сюда, потому что журналистское любопытство всегда было сильнее чувства самосохранения.

На берегу стоял человек в желтом дождевике. Рядом с ним — еще пятеро, все в таких же ярких плащах.

"Мы ждали тебя, Дэнни," — сказал первый, и его голос звучал странно знакомо. Когда он повернулся, я увидел лицо своего бывшего редактора. Мертвого уже три года. "Ты ведь хочешь хорошую историю?"

Остальные тоже повернулись, и я узнал их всех — люди из моего прошлого, те, кого я подвел, обманул, предал. Те, кого уже не было в живых.

"Это невозможно," — я сделал шаг назад.

"В Рэйвенхилле все возможно раз в семь лет," — сказала женщина справа от редактора. Моя бывшая жена, погибшая в автокатастрофе, когда я опоздал забрать ее с работы. "Туман приносит нас обратно. А мы приносим истории".

Из озера начало подниматься что-то огромное, раздвигая черную воду.

"Видишь?" — спросил мертвый редактор. "Вот она, твоя эксклюзивная статья. Древнее существо, которое питается виной и страхом. Оно выбрало тебя следующим рассказчиком".

Чудовище поднималось все выше, его силуэт растворялся в тумане, оставляя видимыми только бесчисленные светящиеся глаза.

"Оно голодно, Дэнни," — прошептала моя мертвая жена.

Я бежал, не разбирая дороги, спотыкаясь о корни и камни. Позади слышался плеск воды и шорох — тот самый, что разбудил меня утром.

Когда я добрался до мотеля, миссис Бранч сидела на веранде с чашкой кофе.

"Ты видел его," — это был не вопрос.

"Что это за чертовщина?"

"Это Рэйвенхилл," — она пожала плечами. "Город выбирает людей. Тех, кто должен рассказать историю. Если ты напишешь о том, что видел — оно оставит тебя в покое. Если нет..."

Она не закончила фразу.

Я сидел перед ноутбуком до рассвета, печатая как одержимый. История о древнем существе, живущем в озере, о городе, который защищает его тайну, о людях в желтых дождевиках, появляющихся каждые семь лет.

Когда последнее слово было написано, я отправил материал редактору и выдохнул. За окном уже светало, и я увидел, что вся площадка перед мотелем заполнена людьми в желтых дождевиках. Они стояли молча, глядя на мое окно, держа в руках желтые воздушные шарики.

Я выключил ноутбук, собрал вещи и вышел навстречу. Желтые фигуры расступились, образуя проход к моей машине.

"Ты рассказал историю," — прошелестел чей-то голос. "Теперь ты один из нас".

В зеркале заднего вида я видел, как они растворяются в утреннем тумане. А на пассажирском сиденье лежал желтый дождевик, аккуратно сложенный, и рядом — ярко-желтый воздушный шарик.

Я не написал для "Бостон Глоуб" статью о самом скучном городке Новой Англии. Вместо этого я вернусь сюда через семь лет.

И буду ждать нового рассказчика.