Делирий. Хроники. Сюр 9

Продолжаю свои записки из ада. Зад у меня жесткий, а Шушель мучает до глубины души. Что ещё надо для творчества? Вот только буква ё убежала недавно и не хотела возвращаться. Ловил её с матом. Ругань выходила обрезанная, как нос у моего соседа Рабиновича, хворого скабрезной болезнью. Дурной пример заразителен: остальные буквы разбежались врассыпную и не хотели складываться во что-то вразумительное от слова афедрон. Шушель сделал жалобную морду и сказал:

А хочешь, покажу тебе Вселенский пуп?

Я ответил:

А на кой мне тот пуп?

Э-э-э. Пуп нужен всем, кто хочет разрешиться от мук творчества чем-то годным. Пуп крепкий, пуп славный, он нужен писакам всегда.

Полез я за шушелем вверх. Мировой пуп пульсировал и тянул. И стало как-то холодно, а кошка прыснула. Я отпрянул. Гляжу, стою я на столе и рядом петля качается…