Грех...

Много цветов на Волшебной Поляне.
Неповторимы они.
Все хороши: на какой бы ни глянул,
тянутся руки за ним...
Их мы срываем, в букет собирая,
не размышляя о том -
будет для них это адом иль раем,
что с ними станет потом.
Дома посмотрим... А позже понятно:
вазы-то есть не для всех...
Как же тут быть?
         Хоть неси их обратно.
                Так совершается грех.

                * * * * *