Побег.

Он сидел в старом кресле у окна. Потёртый подлокотник, тёплая лампа и стопка книг — всё, что было нужно, чтобы исчезнуть. Не совсем исчезнуть, скорее раствориться.

Страницы шелестели, как лёгкий дождь. Буквы складывались в чужие судьбы, в миры, где боль и страх всегда имели смысл, а решения — вес. Там он мог быть кем угодно: капитаном корабля, магом, солдатом на краю света. Главное — не собой.

Реальность стучала в его дверь редко, и он научился не открывать. Книги были надёжнее. Они не требовали от него участия, лишь позволяли прятаться — укрываться от ветра, гулявшего в настоящем.

Иногда он ловил себя на мысли, что боится дочитать. Не потому, что история закончится, а потому, что за её обложкой снова будет ждать