Чернокрылый Муз

   Потрескивают дрова в камине. Язычки яркого пламени отражаются в стекле огромного, во всю стену, окна. За которым, на просторной террасе ветер играет с прошлогодними кленовыми листьями, норовя загнать их под плетёное кресло. Вдали раскинулся серый, но уже с робкой весенней зеленью, луг. Луг упирается в тёмную стену леса. Могучие деревья кронами подпирают хмурое — вот-вот готовое пролиться затяжным дождём, небо. На улице сыро.  

   Внутри тепло. Даже жарко. На некогда казавшемся бескрайним письменном столе тесно. Ворох исписанных листов бумаги раскинулся в причудливом пасьянсе, дюжина простых карандашей  нацелив остриё, рвутся в бой! Лучится бледным светом экран ноутбука. В контраст ему чернеет глянцем экран смартфона. Большая белая чашка, полная до краёв чёрного кофе, по-хозяйски разместилась в центре стола. Она знает себе цену! В дальнем углу стола, в стеклянной пепельнице, тлеет оставленная непотушенной сигарета. Все они, постоянные обитатели этой слегка пошарпанной столешницы, важны и незаменимы.  

   За столом сидит человек. Он постукивает кончиками пальцев по краю. Будто играет на невидимом фортепиано. Но, похоже, пальцы ложатся мимо нот. Нет, не звучит его соната…  

   Внутреннюю мелодию (а скорее какофонию) нарушает хлопанье крыльев. На спинку плетёного кресла уселся ворон. Он внимательно посмотрел на сидящего за столом человека. Покачал головой, будто с укором. Дважды подмигнул агатовым глазом. После чего выдал:  

«Карр-таррр-сис!!!» — и, хлопая крыльями, тяжело ушёл на взлёт.