О судьбах русской литературы
Автор: Александр Лепехин
Иду как-то ночером в магазин. Допустим, за хлебушком: икру мазать, знаете ли, не на что. Иду и иду, весь такой скромный, интеллигентный, аж очки светятся. Классическая жертва дворовых хищников.
А хищники-то в наличии. Сидят на скамеечке у тропинки меж домов такие себе "пацаны ваще ребята". Дискутируют бурно, кулаками машут, ритмично сплёвывают. Ну всё, думаю, сейчас меня этот многоглавый сфинкс остановит и примется задавать загадки. По печени.
А свернуть некуда. Вот и иду, мысленно репетируя боевой клич "я знаю сумо!" И уже почти пересекая Рубикон, слышу:
— Да Белинский твой тот ещё пидор. Раздутое ЧСВ, выдаваемое за авторитет. Слов умных много, по делу хуй. У нас на районе таким зубной массаж прописывали.
Иду дальше. На душе покой и умиротворение. Нет, всё-таки есть в Питере какая-то своя атмосфера, есть.