Погибшей крысе посвящается

Прости, что не успела тебя спасти.

Я знаю, насколько больно

Тебе было, поверь. Донести,

Прости, не успела до дома.

Я видела, как стекает кровь

Твоя алая на песок.

Я чувствовала твою боль вновь,

Как было тебе тяжело.

Как ты умирала, среди дороги

Сев. И слетелись мухи уже.

Но ты дышала. Истекала кровью.

С выдранным глазом, в песке,

С покусанным боком. И всё живая.

Ты знала, наверно, что это - конец.

А я, верить в то не желая,

Мечтала успеть. Глупец

Верно, тот, что сердце из стали

Своё позволяет легко растопить.

Но пред глазами твои раны встали.

Я пишу и рыдаю, нить

Строф вшивая в положенный саван,

Плачу, о том не могу забыть.

Я сама, наверно, и вовсе не знала,

Что быстротечную жизнь молить

Так умею о том, чтоб не уходила,

И в мыслях кричать: "Живи!!!".

Я знаю, насколько больно было.

Не смогла я мимо пройти. 

Десятки прошли. А я не смогла.

Но что толку? Тебе не легче

От того будет, что моя вина

Мне камнем давит на плечи.

Я не успела. Я опоздала.

В том, может, виновна перед тобой:

Не доследила, чтоб ты дышала,

Зверёныш несчастный чужой.

Жить несчастно, несчастно погибнуть -

Где пресловутое всё добро?

В твоей ли осталось оно могиле,

Тебя ей обеспечив. И всё?

Я помню кровь. Как вздымались бока

В жизни дар теряющем теле.

Я помню умные твои глаза.

Ты ведь всё понимала. Хотели

Сожрать на завтрак тебя жуки. 

Ты сидела, ни во что не верив.

"Всего лишь крыса" - заметите вы.

Я скажу: "Человечнее звери".

Кровь. Песок. Жизнь уходящая.

Уносящаяся ручьём.

Живите вы жизнь, пока она - настоящая,

А не вас миновавший сон.

Я на чудо надеялась люто,

Но даже не смогла донести.

Тебе, может, уже всё равно абсолютно,
Но...

Прости, что не успела
                         тебя спасти.

P.S.

Я знала, что спасатель и ветеринар из меня так себе, но бросить её просто умирать не могла. Как и помочь хоть чем-то на улице. Торопилась домой на грани истерики, старалась не разрыдаться, местами бежала, на ходу прикидывая, чем ей промывать раны, чем обработать от паразитов, чтобы она это не слизала, не траванулась и не хлебнула во время мытья, где её посадить, чтобы, если есть какая-то инфекция, никто из моего зверинца этого не подхватил, чем покормить, к какому ветеринару потом везти, есть ли у нас в городе вообще специалисты по крыскам... Увы, ни один самый  разумный план действий не поможет. Если помогать уже некому. Она была очень милая, умная и пушистая, хоть и дикая. И мне крайне жаль, что она погибла именно так. 

У меня из головы до сих пор не выходит её взгляд.

Вряд ли кто-то придёт к её могиле положить букетик ромашек. Так что пусть хотя бы стихотворение почтит память обычной несчастной крыски. Она имеет право хотя бы на это.