Сабвей. "Следуя за цветными дымами"
Автор: Бабаев Олим ОктябриновичКомандира на месте не оказалось, и меня направили к девушке по имени Хлоя. Я уже мысленно нарисовал себе образ «железной леди» вроде Тильды Суинтон — суровую, с пронзительным взглядом. Но реальность оказалась совсем иной.
Когда дверь открылась, во мне что-то дрогнуло. Хлоя стояла передо мной, и весь мой циничный настрой мгновенно испарился. Она была... невероятной.
«Ну вот, опять...» — пронеслось в голове.
После Вики я клялся себе не поддаваться этим глупым чувствам. Но сейчас в груди предательски защемило. Хлоя оказалась той самой девушкой, рядом с которой сразу понимаешь — у тебя нет шансов. Ни единого.
Её глаза — зелёные, глубокие, как лесные озёра в предрассветный час — смотрели сквозь меня. В них читалась загадка, которую мне никогда не разгадать. Идеальные черты лица: тонкие брови-полумесяцы, мягкие губы, которые, наверное, умеют не только иронично улыбаться, но и... Нет, стоп. Я уже заходил слишком далеко в своих фантазиях с бывшей — и чем это закончилось?
Короткие чёрные волосы делали её образ дерзким, но в то же время утончённым. Такие девушки обычно встречаются на обложках журналов или в инстаграме миллионеров. Не в моей унылой реальности.
«Она даже не посмотрит в мою сторону», — грызла меня мысль.
После двух лет скучной жизни в съёмной однушке и разрыва с пассией, которая назвала меня «бесперспективным», я чётко усвоил своё место. Девушки уровня Хлои выбирают успешных, ярких, уверенных в себе. А я? Я даже свою бывшую не смог удержать.
Сегодняшний день и так выжал из меня все соки. Встреча с Хлоей стала последней каплей — не сладкой надеждой, а горьким напоминанием о том, кто я есть на самом деле. Вернее, кем я не являюсь.
Я машинально потрогал шрам на ладони — след от того дня, когда пытался починить Вике блендер, а она смеялась, что я «даже с бытовой техникой не справляюсь».
Хлоя что-то говорила, но я уже не слушал. Усталость накрыла меня тяжёлой волной. Красота этой девушки казалась сейчас не вдохновляющей, а... утомительной. Как картина в музее, на которую можно смотреть, но нельзя потрогать.
«Может, оно и к лучшему», — подумал я, чувствуя, как привычная апатия снова затягивает меня в свои сети. Жизнь научила меня одному — не мечтать о недосягаемом.
Но почему-то, когда Хлоя невзначай коснулась моей руки, передавая банку с тушёнкой, в груди ёкнуло что-то тёплое и... опасное.
Я резко одёрнул руку. Нет уж. Обжёгшись раз, я не собирался снова лезть в огонь. Даже если этот огонь так прекрасно пахнет жасмином и чем-то ещё, от чего кружится голова...