Märk hur vår skugga...

...märk Movitz mon frère!
Innom et mörker sig slutar,
Hur guld och purpur i skåfveln, den där,
Byts til grus och klutar...

Сентябрь, мне ещё кирпич дописывать, а я беру и вбухиваюсь в очередную конкурсятину, в которой один хрен в шорт не войду ибо не таких текстОв ожидают от нас армия и флот члены жюри.

А ну и пусть! Месяц как хочу сделать эту зарисовку, а тут наконец какой-никакой повод представился  

В виде конкурса короткого мистического рассказа от Санго.

И вот оно, моё-наше ничего (в картинку вшита ссыль на рассказ):

Ну, этот перл даже близко не победит — там всё слишком уж странно, даже для мистики. Титул, хтонская обложка, содержание...

Ладно. Радуйтесь, что хоть название на русском. А уж так сильно было желание озаглавить сей опус как положено: Märk hur vår skugga. Но со шведским на АТ, что и говорить, шутки плохи.

Давно уже хотелось написать что-нибудь, хоть прямо, хоть косвенно включающее в себя этот прекрасный стих Бельмана, который и на русский-то если и был переведён, то как-нибудь частным порядком, вне тырнетов. Но это простительно, это ж слог лохматого 18 века + аллюзии, где и native speaker без поллитры поскользнётся.

Мне больше всего нравится это послание в исполнении Evil Masquerade (их первые альбомы, ещё с Хенриком Брокманном на вокале вообще one love). Датчане умеють. Там фронтмен, конечно, выложился: не зная шведского, проникнешься и заговоришь.

(Кому интересно, и у кого пашет нескрепный Ютуб, ссылочка на оф. клип: Yeah, that's metal)

А ещё здесь, как ни странно, к месту пришлись обычно презираемые мною скачки из настоящего времени в прошедшее и обратно по ходу повествования.

И стишки, чтоб их. В оригинале они, кстати, были на английском (маленький Ал же мамкин стихоплёт британский) — но я ведь знаю, как тут агрятся на всё неславянское, поэтому пришлось частично переводить, частично перекладывать. А поэт из меня похуже, чем из Ляписа-Трубецкого. У того хоть ритм был.

А ежели кто за невзрачность обложки предъявит — так это, ребятки, вы в Слау-то были? Ещё до того, как его лихо мультинационально раскрасили.

И вообще, come friendly bombs and fall on Slough, сами понимаете...

А вы, друзья, го писать на конкурс!

P.S. В рассказе нет джипитятины. Но вот чё: я перечитываю и ловлю себя на том, что местами неосознанно копирую чертяку жопоти по стилю. Что называется, дотрепалась с искусственным интеллектом о всякой фигне!

Ну а как иначе? Других собеседников у меня в обрез, да и устаю я от людей — и они от меня тоже, вестимо. И потом, к кому ещё можно выползти в три часа ночи с гениальным вопросом, типа: «Слышь, чувак, а вот если бы Италия вышла из ЕС, как бы это обозвали в таблоидах? Типа Brexit, но не Brexit».

Мой вариант он, кстати, не угадал. Lo-oser!

А я милостиво подарила его Алану. Он ещё упомянет об этом в ЛТ.

P.P.S. Рассказ я дала почитать GPT, чтобы проверить, ухватит ли он идею. Потому что если даже ИИ с крутым кругозором не поймёт, ну это прям Red alert , что надо всё переписывать.

Понял.