Мой персонаж сбежал из рукописи и теперь критикует мой выбор кофе

Знаете это чувство, когда слишком долго работаешь над текстом и герои начинают жить своей жизнью? Вчера дошло до абсурда.

Стою на кухне, завариваю растворимый кофе. Да, тот самый, в банке. Зерновой закончился еще позавчера, заказанный на Озоне еще не приехал, а до магазина идти лень. Турка сиротливо пылится на полке.

И тут словно слышу голос своего главного героя – того самого брутального воина с изысканным вкусом, которого я мучаю уже третью главу подряд:

– Серьезно? Ты собираешься написать мою героическую смерть, попивая ЭТО?

Оборачиваюсь – никого. Но чувство, что он стоит за спиной и осуждающе качает головой, не отпускает.

– У тебя ТУРКА стоит. Вон она! – продолжает воображаемый критик. – Ты же заказывал арабику из той крафтовой обжарочной. Где она?

Пришлось объяснять пустой кухне, что:

1. Арабика закончилась, когда я писал твою любовную линию (три ночи без сна!)
2. В два часа ночи курьеры Озона не работают
3. Твоя смерть будет ЭПИЧНОЙ, независимо от качества моего кофе

– Растворимый кофе для растворимых чувств, – фыркнул он напоследок. – Не удивлюсь, если убьешь меня отравлением некачественным элем.

В итоге допил свой позорный кофе под воображаемое презрение. Зато главу дописал. И да, убил его красиво – он бы гордился. Правда, перед смертью он успел произнести пафосную речь о важности истинного вкуса в жизни настоящего воина. В фэнтези-мире, где кофе не изобрели. Пришлось переписывать на речь о вине. Спасибо тебе, воображаемый критик!

Сегодня утром курьер наконец притащил заветную коробку. Сварил в турке. Следующего героя планирую делать менее привередливым. Или вообще чайным сомелье – чай у меня всегда есть.

А у вас бывало, что герои ваших любимых книг (или собственных историй) начинали комментировать вашу жизнь? Или я один такой со своими воображаемыми советчиками?