Вино разлито

На белой скатерти опять вино разлито, потеки красные как щупальца витые среди закусок, винограда и сыров, между гостей, беседующих сыто, скользят, и набухают влагою волокна, а двое друг напротив друга смолкли, и яростно блистает осколками бокал, который Он некстати сильно сжал. Она красива как и много лет назад, Он сед, прошел войну, потери, ад. Она стройна, глаза не потускнели, нет, в них бьется жалким мотыльком ответ... И напряжение висит, что кажется ножом разрезать словно мякоть груши можно, и стынет в жилах от памяти о прошлом, о том что в статусах обоих "сложно"... К черту слова, к черту метель, Его жену, Ее супруга (они обоим давно не нужны). Она встает, спина пряма, пучок растрепан. Он остается, Он десяток лет уже расстроен. Она не для Него себя лепила из ошметков! (В шкафу возле кровати альбом и плетки). Он не для Нее империю создал на пепле, повесившись на чести тонком стебле! 

На белой скатерти опять вино разлито, и щупальца его кроваво-алые витые жгутами вяжут Их против воли до упора - Любви плевать на логику и мозга уговоры...

Растоптанная любовь, месть и холодец, если ещё не https://author.today/work/491206