Как создается сказка

Всегда пыталась уловить момент - откуда приходит история?
Меня холодно и хлестко ловили за крыло и осаживали -" Ты просто описываешь хронику своих событий, это просто твое состояние". Внутри всё кипело и бурлило.
Как? Ведь когда пишешь стихи, то прикасаешься к какому-то тонкому миру, ловишь отголоски и горишь. Пока не запишешь - не отпустит. И этот процесс свести к простому и слишком земному не могу.
И да. Это обидно. Написать стихотворение и услышать анализ своего состояния. И думать - неужели настолько плохо?

Как приходят мои истории?
Если вы читали Бегущую с волками, то там похоже описание моих чувств. Я оглохла и замерла от предисловия. Ведь там была я - слушающая ветер, танцующая с ним.
Ко мне всегда стекались по ниточками истории, ветер пел о том, что было и не было. О том, что было когда-то живо. О дальних морях, о пустынях и забытых городах, о капельке дождя на зеленом листе, о закате на заливе, когда золотые волны обкатывают камни. О древних цивилизациях, о космосе и о том, что еще будет. О глубинах морей и о свободе прерий.
О том, что можно описать. И о том, что застряло остро в груди. Или осталась на самом краю чувств - остро, маняще, тонко, почти неуловимо.
Потому на момент прочтения книги меня как поместили в каменный мешок - вроде того, в котором проходил испытание Дараям ( " Лезвие бритвы").

И вот понять-откуда же история? Иногда я сажусь и слушаю - что говорят мои герои. И вдруг вместо краткой зарисовки получается что-то более длинное. Учусь ли я писать поэпизодники - да) Но я всегда пью чай и слушаю, что они рассказывают. Они так непохожи на меня и удивительно мне близки.
И откуда берется сказка?

Наверное где-то на краю Вселенной. Там танцует канатоходец и кастует новый мир, разрушая старый.
И под мелодию этого танца создается история.
А я пью чай и слушаю ветер.

Илэри