Странная ткань мироздания

Незнакомый молодой поэт должен приходить в литературу не с гладким чемоданчиком аккуратно подогнанных стихов, а с мешком, набитым острыми гвоздями, которые выпирают в разные стороны и задевают меня и ранят, и его боль становится моей болью. Он говорит об окружающем меня знакомом мире знакомыми словами, но расположенными в необычных сочетаниях, отчего конструкция этого мира предстаёт передо мной объёмной. Он открывает мне многослойный смысл явлений и такие глубины, под которыми не пустота, а новый смысл. Тогда, поражённый его зоркостью, я кричу, плачу вместе с ним и вместе с ним ликую, потому что его мир становится как бы моим.

Так я воспринял стихи А. Башлачёва, поэта незнакомого, 

но истинного, сказавшего своё слово с подлинным вдохновением и неугасающей болью.— Булат Окуджава, 1988

Мироздание мне напоминает дивно сотканную ткань, время переплетённое с пространством...

17.02 — двое дорогих мне людей были со мной в тот переломный момент, один там и другая здесь.

Странная она штука — жизнь. Когда достаёт — думаешь о смерти. Когда она ускользает — её становится странно жаль. Когда ты вновь получаешь этот дар, смотришь на свои руки и думаешь — ну, и что мне с этим теперь делать?

***

С Саш. Башем я пересёкся в 90х — знакомые хиппи из Москвы дали почитать «Посошок»... А там и кассеты с песнями подъехали...

Долго шли зноем и морозами,
Все снесли и остались вольными,
Жрали снег с кашею березовой
И росли вровень с колокольнями

Если плач — не жалели соли мы.
Если пир — сахарного пряника.
Звонари черными мозолями
Рвали нерв медного динамика.

Но с каждым днем времена меняются.
Купола растеряли золото.
Звонари по миру слоняются.
Колокола сбиты и расколоты.

Что ж теперь ходим круг да около
На своем поле как подпольщики?
Если нам не отлили колокол,
Значит, здесь время колокольчиков.

Ты звени, сердце, под рубашкою.
Второпях врассыпную вороны.
Эй! Выводи коренных с пристяжкою
И рванем на четыре сторны.

Но сколько лет лошади не кованы,
Ни одно колесо не мазано.
Плетки нет. Седла разворованы.
И давно все узлы развязаны.

А на дожде все дороги радугой!
Быть беде. Нынче нам до смеха ли?
Но если есть колокольчик под дугой,
Так, значит, все. Заряжай, поехали!

Загремим, засвистим, защелкаем,
Проберет до костей,до кончиков.
Эй,братва! Чуете печенками
Грозный смех русских колокольчиков?

Век жуем матюги с молитвами.
Век живем, хоть шары нам выколи.
Спим да пьем сутками и литрами.
И не поем. Петь уже отвыкли.

Долго ждем. Все ходили грязные,
От того сделались похожие,
А под дождем оказались разные.
Большинство-то честные, хорошие.

И пусть разбит батюшка Царь-колокол,
Мы пришли с черными гитарами.
Ведь биг-бит, блюз и рок-н-ролл
Околдовали нас первыми ударами.

И в груди искры электричества.
Шапки в снег — и рваните звонче.
Свистопляс — славное язычество.
Я люблю время колокольчиков

Хрипловатый голос, примитивный бой, и колоссальная энергетика.

А глубины... Бездны. И виртуозное владение словом и смыслами....

Если б не терпели — по сей день бы пели!
А сидели тихо — так разбудили Лихо!
Вьюга продувает белые палаты.
Головой кивает хвост из-под заплаты.

Клевер да березы — полевое племя.
Север да морозы — золотое стремя.
Серебро и слезы в азиатской вазе.
Потом — юродивые-князи нашей всепогодной грязи.

Босиком гуляли по алмазной жиле.
Многих постреляли. Прочих сторожили.
Траурные ленты. Бархатные шторы.
Брань, аплодисменты да сталинные шпоры.

Корчились от боли без огня и хлеба.
Вытоптали поле, засевая небо.
Хоровод приказов. Петли на осинах.
А поверх алмазов — зыбкая трясина.

Позабыв откуда, скачем кто куда.
Ставили на чудо — выпала беда.
По оврагу рыщет бедовая шайка -
Батька-топорище да мать моя нагайка.

Ставили артелью — замело метелью.
Водки на неделю — да на год похмелья.
Штопали на теле. К ребрам пришивали.
Ровно год потели да ровно час жевали.

Пососали лапу — поскрипим лаптями.
К свету — по этапу. К счастью — под плетями.
Веселей, вагоны! Пляс да перезвоны!
Кто, кто, кто услышит стоны краденой иконы ?

Вдоль стены бетонной — ветерки степные.
Мы тоске зеленой — племяши родные.
Нищие гурманы, лживые сироты
Да горе-атаманы из сопливой роты.

Мертвякам припарки — как живым медали.
Только и подарков — то, что не отняли.
Нашим или вашим — липкие стаканы.
Вслед крестами машут сонные курганы

А эта так впечатлила, что разучил, и до сих пор исполняю иногда, если публика душевная)) или самому почти край))

Как ветра осенние подметали плаху
Солнце шло сторонкою да время стороной
И хотел я жить и умирал да со слепу со страху
Потому что я не знал что ты со мной

Как ветра осенние заметали небо
Плакали тревожили облака
Я не знал как жить ведь я еще не выпек хлеба
А на губах не сохла капля молока

Как ветра осенние да подули ближе
Закружили мою голову и ну давай кружить
Ой-о-е-й да я сумел бы выжить
Если б не было такой простой работы жить

Как ветра осенние жаль не жалели рожь
Ведь тебя посеяли чтоб ты пригодился
Ведь совсем неважно от чего помрешь
Ведь куда важнее для чего родился

Как ветра осенние черной птицей голосили
А ты откуда взялся богатырь-снегирь
Я хотел бы жить и умереть в России
Если б не было такой земли — Сибирь

Как ветра осенние уносят мое семя
Листья воскресения да весточки весны
Я хочу дожить хочу увидеть время
Когда эти песни станут ненужны

Я хочу дожить хочу увидеть время
Когда эти песни станут ненужны

Да я не доживу но я увижу время
Когда эти песни станут ненужны

Может, и переплелись ниточки. Или зазвенели колокольчики. Говорят, если долго вглядываешься в бездну, она в ответ вглядывается в тебя.

Поиски ответов на глупые вопросы. Курсы экстрасенсов. Тусовки с хиппи. Споры о вечном и тленном. Анаша, глинтвейн, психоделика в колонках. Первые опыты сочинения своих текстов... Ша, молекула — широко раскинувшееся небо не уступает прогорклой бездне, главное, найти подходящие слова, и может тогда получится поймать своё слово, отыскать свою ниточку, пойти по ней, спотыкаясь и падая, стараясь не порвать, и всё же упрямо не выпуская из рук...

И вдруг бац — не суть важно, что именно произошло, в конце концов случилось это довольно давно и теперь только дата напоминает мне каждый год, да ещё неясное томление в груди, словно сердце снова пытается расправить крылья...

17.02 — день рождения моей мамы

17.02 — день смерти уважаемого мной человека

17.02 — второй мой день рождения

Вот так, Саша — может встретимся, может нет, а пока вот от меня посвящение тебе...

Сколько вёрст мне прошагать,
На плечах судьбу неся.
Мне бы роздыху урвать -
позади Россия вся.
Позади кресты косые,
Позади голодный люд -
Всех манит дорога в небо,
Грешным оставаться тут.

Неприкаянным родился,
Неприкаянным умру.
Я бы людям поклонился,
Да склониться не могу.
Не могу ограбить старость
И обидеть нищету.
Так мечусь по белу свету
Да ищу свою мечту.

Век за веком — кнут и пряник,
Водка, нищая сума,
Да с нагайкою урядник,
Да седая Колыма.
Залпы ружей по иконам,
Стяги крови в Октябре.
Запылись в пути-дороге
И вернись опять к себе.

Сотвори молитву, с Богом
В сердце обретёшь покой.
Сам ты выбрал путь-дорогу,
Сам ты выбрал жребий свой.
Неприкаянным родился,
Неприкаянным умрёшь.
И, придя к концу дороги
В поле звёздное уйдёшь.

Ветер разметал странницы,
Распахнув крылом окно.
Неприкаянным родиться
Вновь кому то суждено.
Вновь кому то вёрсты мерить,
И распятым снова быть...
Нам осталось только верить,
Да стараться просто жить.

Александр Башлачёв. Череповец