А кто тут поэт недоделанный?

    А ещё я стихи пишу. Иногда.

    Искренне считаю, что поэзия — это не моё. Но время от времени в моей черепной коробке всё же заводятся рифмы. Уже и дустом пробовала выводить — не помогает. 

    В основном пишу стихотворения про смерть, суицид или около этого. Мне даже пару раз от читателей прилетало что-то вроде: «С вами всё в порядке?» Но, бывает, что и про любовь проскакивает. 

    Поделюсь своим любимым, раз решила устроить самопиар.

    В аттракционах второсортной жизни,

    В поломанном вагончике судьбы,

    Смерть — это сон. Покой. Анестезия.

    Смерть — это повод убежать от суеты.

    Танцуют клоуны в уродливых костюмах,

    Смеются вслед кривые зеркала.

    Жизнь — это долгая земная увертюра,

    Бессмысленная, скучная игра.

    Здесь разум в роли обречённой жертвы,

    Кровь стынет в жилах, и надежды нет...

    У жизни есть границы. А у смерти

    Есть бесконечность, тишина и свет.