Мыслительная жвачка

Сегодня такая мысль. Вчера я забрала книгу со своим произведением внутри. И до сих пор как-то у меня это не осело в мыслях. Рассказала друзьям, маме - они были в восторге, наговорили кучу слов приятных. А я вот до сих пор ничего не чувствую. Хотя даже, нет. Я обхожу стороной книгу будто она прокаженная. Да, пока я только забрала её, открывала свой разворот наверное раз десять. Но сейчас книга лежит на подоконнике отмеченная чумой. И вот какой-то такой парадокс, вроде меня должна порадовать эта маленькая ступенька наверх. Но пока только хочется обходить её стороной и делать вид, что ничего не было