Добро пожаловать в мою творческую мастерскую! Черновики, поиски, анонсы книг и место для диалога.

Всем привет! Меня часто спрашивают: «А как рождаются книги? Сначала появляется идея или герой? А что было прототипом этой сцены?». Я решил не просто отвечать на эти вопросы урывками, а открыть дверь в то место, где всё это происходит. Итак, добро пожаловать в самое сердце моего творческого процесса — в мою виртуальную мастерскую, мой бесконечный и, признаюсь, иногда очень хаотичный черновик.

Этот блог — не просто паблик с анонсами. Это живой организм. Здесь можно увидеть не только готовые продукты, но и самые первые, порой нелепые, их версии. Мне кажется, именно в этом и заключается магия творчества — в возможности наблюдать за его эволюцией.

Что именно вы здесь найдете? Давайте по полочкам:

«Сырые» идеи и зарисовки.
Сюда попадают самые первые наброски, концепты персонажей, обрывки диалогов, которые приходят в голову в самом неожиданном месте. Порой именно они, спустя месяцы, вырастают в полноценные сцены или даже сюжеты. Это место, где всё только начинается.

Визуальное вдохновение.
Я делюсь эскизами, картинками, которые стали настроением для будущей книги, или фотографиями, которые точно передают атмосферу места. Иногда проще один раз увидеть, чем сто раз услышать описание.

Анонсы: от прошлого к будущему.
Здесь живут не только новые проекты. Я вспоминаю и свои прошлые работы, делюсь отзывами, интересными историями, связанными с их созданием, и, конечно, анонсирую всё новое. Это своего рода летопись моего творческого пути.

Эксклюзивные отрывки «из-под пера».
Самое ценное, чем я могу поделиться до выхода книги, — это её живой, пульсирующий текст. Без корректуры и редактуры, в том виде, в каком он только что родился. Как вот этот фрагмент из моей новой работы.

Отрывок из новой книги: «Чугунные лепестки»

Калеб Эддисон вышел из чрева «Мануфактуры Прайса» с ощущением, будто его кости насквозь пропитаны свинцом, а лёгкие вывернуты наизнанку. Каждый вдох обжигал горло кислотной пылью, каждый выдох был коротким, прерывистым стоном. Он стоял, опершись о закопчённую стену, и смотрел, как из фабричной трубы непрерывным потоком изливается в мир чёрный дым. Иногда ему казалось, что это не дым, а сама душа города, вытягиваемая неумолимыми машинами и улетающая в то ядовитое небо, чтобы уже никогда не вернуться.

«Всего полчаса, — тупо думал он, пересчитывая в кармане жалкие монетки — плату за двенадцать часов каторги у парового молота. — Всего полчаса, и я буду дома».

Домом называлась коморка на чердаке над трактиром «Гнилой котёл», где пахло дешёвым джином, крысиным помётом и вечной сыростью. Там его ждала дочь, маленькая Элси, с её вечным надсадным кашлем, который был у каждого второго ребёнка в городе и который местные цинично называли «фабричным свистком». Доктор говорил, что ей нужен чистый воздух и молоко. Чистый воздух был роскошью, сравнимой разве что с алмазами в короне лорда, а на молоко у Калеба не хватало даже в самые сытые дни.

Именно эта мысль — о бледном, исхудавшем личике Элси — и заставила его принять роковое решение. Вместо того чтобы плутать по зловонным, забитым отбросами и пьяницами переулкам Свинцового берега, он свернул на Акациевый проспект, где обитали те, кто дышал не фабричным смрадом, а ароматами дорогих сигар и выпечки из белой муки.

Он шёл, сгорбившись, пряча лицо в поднятый воротник поношенного пальто, чувствуя себя чужаком, забредшим в слишком чистый, слишком пахнущий лесом и воском мир. Его кирзовые сапоги, покрытые слоем вечной грязи, глухо стучали по идеально отёсанному булыжнику мостовой. Он ненавидел этот стук. Он чувствовал, как на него смотрят из-за стёкол керосиновых фонарей, из окон карет, запряжённых сытыми, холёными лошадьми. Смотрят, как на насекомое, которое вот-вот раздавят.

Впереди, за кованой оградой с золочёными навершиями, темнел массивный силуэт особняка Веридайнов. А вокруг него раскинулся сад. Местные остряки, те, что читали в дешёвых газёнках про моду столичных аристократов, называли его «Веридайн». «Слышь, старина Веридайн своё частное королевство разбил, — перешёптывались они. — Цветы там у него невиданные, из-за морей, деревья, что до небес, и трава — зеленей зелёного».

Калеб подошёл к ограде. Она была чёрной, ажурной и на удивление невысокой. Любой местный сорванец мог бы перелезть через неё. Но никто не лез. Никто даже не подходил близко. Возможно, сказывалось врождённое почтение к собственности сильных мира сего. А возможно, работал какой-то иной, древний и подсознательный инстинкт — тот, что шепчет на ухо зверю: «Не ходи туда. Эта земля не для тебя».

«Чушь собачья, — отмахнулся Калеб от внутреннего голоса. — Страхи дурацкие. Пройду напрямик — и через десять минут буду дома. Сэкономлю время. Может, Элси ещё не спит, сказку ей почитаю».

Он огляделся. Улица была пустынна. Словно по мановению исчезли даже редкие прохожие. Только где-то вдали, за спиной, по-прежнему урчал и стонал город, а здесь стояла неестественная, гробовая тишина. Калеб перемахнул через ограду, мягко приземлился на сырую землю и замер, прислушиваясь. Ничего. Только кровь стучит в висках.

И запах. Сладковатый, тягучий, как патока, и в то же время отдающий металлом и гнилыми цветами. Он ударил в ноздри, и Калеб чуть не закашлялся. Воздух здесь был не чище, чем на фабрике, просто яд здесь был другого свойства.

Почему это сообщество — не просто «еще одна подписка», а место для диалога?

Мне важно ваше мнение. Серьёзно. Комментарий под постом с зарисовкой, реакция на отрывок, простое «хочу продолжения» — это не просто приятно, это реальное топливо, которое помогает двигаться дальше, когда кажется, что всё идет не так. Здесь я всегда на связи, отвечаю на вопросы и с огромным интересом читаю ваши мысли.

Этот блог, который вы можете найти в моем профиле , мой бесконечный черновик, и я рад делиться с вами каждой его страницей. Подписывайтесь, будем творить вместе! Ваша поддержка и интерес — лучший стимул писать дальше.