Прости, печаль...

Прости, печаль...

Прости, печаль... На полустанке
нет провожающих меня.
На площадь заезжают танки...
На площадь заезжают танки.
Но вам все это не понять...

Отходит лето, как отживший.
Оставив жаркий-жаркий след.
А скорбный марш - все выше...выше...
Он до Небес добрался, слышишь?
В каких-то девятнадцать лет

иду за ним . Погладит  ветер
на мне отверстия от пуль.
Вы поняли... ведь вы - не дети.
А кто-то - словно не заметил,
найдя себя среди кастрюль.

Какая будет эта осень?
Хотел бы знать я, как и вы...
Старуха - косит, косит, косит.
И мы ложимся, как колосья
среди травы, среди травы...

И уплывающих вагонов
мне не увидеть. Не догнать...
Истает след в стекле оконном.
Теперь все будет по закону.
Уже не больно. Мама... Мать...