Стихи о писателях
Автор: Нуминегнум3 марта - всемирный День писателя 🥳
Но ведь сегодня только 2 число...
Верно, но подготовиться можно и заранее. Вот в общем слова из парочки песен про поэтов, писателей, книги и тому подобные сущности.
1) Пёс (Александр Мун) - Не пишется
Мой лирический герой загулял,
На обязанности швеллер забил,
На прощание он мне прошептал,
Что его я слишком уж утомил
Мой лирический герой - эгоист,
Впрочем - как я сам, чего там таить,
Он не часто смотрит под ноги, вниз,
Он летит, куда его запулить.
Только незадача кроется в том,
Что рогатки, для метаний его,
Коими он по размерам влеком
Нету даже у меня самого...
Я сижу в ночи, ругаю его: B A7 Dm
Своевольная скотина... B G7 A7
Послезавтра грянет рождество... B G7 A7
Кто прикроет мне простывшую спину?B A7....Dm ->
В телевизоре реклама царит,
Ночь таращится из темных окон,
Он сейчас в кинотеатре сидит,
И, мне думается - жрет свой попкорн.
Мне тоскливо, одиноко, пусть я
Никому и не скажу про тоску...
Эх, лирический герой, ты змея,
Ты пригрелся на груди и в мозгу!
Что ж,
Нагуляется - вернется ко мне,
Как бывало уже сто тысяч раз,
Сядет за плечом в моей конуре,
У меня тотчас размылится глаз...
А покуда я ругаю его,
Сигареты жгу бесцельно -
Послезавтра грянет рождество...
Грянет в темечко прицельно...
А бывало, что сидели вдвоем,
Пили теплый маслянистый коньяк,
Знали - бедет вечер - сядем, споем,
И не важно было - что или как.
Ночь ватином улеглась на карниз,
Я окурки в нее сыплю с тоской -
Мой лирический герой эгоист.
От того видать, что сам я такой.
Без него мне жизни нет на земле,
Утро - вечер, просто замкнутый круг...
Пальцы в пепле, а гитара - в золе...
Но внезапно в дверь отчетливый стук...
И с размаху кулаком по спине,
Тяжесть дружеских объятий...
Мой герой опять вернулся ко мне...
Он принес мне эту песню.
Нате.
2) Нина Севастьянова - Песня (рэп) ГОРДЕЦА-МЕЧТАТЕЛЯ...
Я самый гениальный!
Я гениальней всех!
И ждёт меня реальный,
На зависть вам – успех!
Повсюду графоманы!
Лишь я - не графоман!
Рифмуется… - "туманы"… -
"Туман" иль "наркоман"?..
Я вижу свою славу,
Вон там вон - впереди!
Ещё бы мне… управу
На всех на вас найти!
Вот, к славе... сомневаюсь,
Идти… иль здеся ждать?..
От злости накаляюсь -
Достали… - Ать, два, ать!
Ужо, я вас! Ужотко!
Равненье - на меня! -
"Селёдка", "палка", "водка"!
Я - гениальный, Я!!!
3) СЭМЮЭЛ БАТЛЕР - САТИРА НА ДУРНОГО ПОЭТА
Великого Поэта вдохновенье
Не ведает натуги и сомненья;
Из золота парнасских кладовых
Чеканит он свой точный, звонкий стих.
Баталий умственных воитель славный,
Как мысль ты миришь с мыслью своенравной?
В твоих стихах слова, равняясь в ряд,
Как добровольцы храбрые стоят,
Не суетясь и не ломая строя,—
Все на местах, все на подбор герои!
А я, несчастный (за грехи, видать,
Судьбой приговоренный рифмовать),
С упорством рабским ум свой напрягаю,
Но тайны сей — увы — не постигаю.
Верчу свою строку и так и сяк,
Сказать желаю свет, выходит мрак;
Владеет мною доблести идея,
А стих подсовывает мне злодея,
Который мать ограбил — и не прочь
Продать за деньги собственную дочь;
Поэта восхвалить случится повод,
Вергилий — ум твердит, а рифма — Говард.
Ну, словом, что бы в мысли ни пришло,
Все выйдет наизнанку, как назло!
Порой влепить охота оплеуху
Владеющему мною злому духу;
Измученный, даю себе зарок
Стихов не допускать и на порог.
Но Музы, оскорбившись обращеньем,
Являются назад, пылая мщеньем,
Захваченный врасплох, беру опять
Свое перо, чернила и тетрадь,
Увлекшись, все обиды забываю
И снова к Ним о помощи взываю.
Ах, где бы взять мне легкости такой,
Чтоб все тащить в стихи, что под рукой,
Эпитетом затертым не гнушаться,—
Жить, как другие, — очень не стараться?
Я воспевал бы Хлору, чья краса
Давала бы мне рифму небеса,
Глаза — как бирюза, а губки алы
Тотчас вели бы за собой кораллы,
Для прелестей бы прочих был готов
Набор из перлов, звездочек, цветов;
Так, лепеча, что на язык попало,
Кропать стихи мне б ни во что не стало;
Тем более — такая благодать —
Чужой заплаткой можно залатать!
Но вот беда: мой щепетильный ум
Слов не желает ставить наобум,
Терпеть не может пресные, как тесто,
Сравненья, заполняющие место;
Приходится по двадцать раз менять,
Вымарывать и вписывать опять:
Кто только муку изобрел такую —
Упрятать мысль в темницу стиховую!
Забить в колодки разум, чтобы он
Был произволу рифмы подчинен!
Не будь такой напасти, я б свободно
Дни проводил — и жил бы превосходно,
Как толстый поп, — чернил не изводил,
А лишь распутничал бы, ел и пил,
Ночами бестревожно спал в постели,—
И годы незаметно бы летели.
Душа моя сумела б укротить
Надежд и дум честолюбивых прыть,
Избегнуть той сомнительной дороги,
Где ждут одни препоны и тревоги,—
Когда б не Рока злобная печать,
Обрекшая меня стихи писать!
С тех пор как эта тяга овладела
Моим сознаньем властно и всецело
И дьявольский соблазн в меня проник,
Душе на горе, к сочинению книг,
Я беспрестанно что-то исправляю,
Вычеркиваю здесь, там добавляю
И, наконец, так страшно устаю,
Что волю скверной зависти даю.
О Скудери счастливый, энергично
Кропающий стихи круглогодично!
Твое перо, летая, выдает
По дюжине томов толстенных в год;
И хоть в них много вздора, смысла мало,
Они, состряпанные как попало,
В большом ходу у книжных продавцов,
В большой чести у лондонских глупцов:
Ведь если рифма строчку заключает,
Не важно, что строка обозначает.
Да, тот несчастлив, кто по воле муз
Блюсти обязан здравый смысл и вкус;
Хлыщ, если пишет, пишет с наслажденьем,
Не мучаясь ни страхом, ни сомненьем;
Он, сущую нелепицу плетя,
Собою горд и счастлив, как дитя,—
В то время как писатель благородный
Вотще стремится к высоте свободной
И недоволен никогда собой,
Хотя б хвалили все наперебой,
Мечтая, блага собственного ради,
Вовек не знать ни перьев, ни тетради.
Ты, сжалившись, недуг мой излечи —
Писать стихи без муки — научи;
А коль уроки эти выйдут слабы,
Так научи, как не писать хотя бы!
4) Оксимирон - Кем ты стал
Кем ты стал! Где ты гнев потерял?
Ты был лев для телят, теперь - это не для тебя!
Кем ты стал, тут на деньги деляг!?
И зачем тебе лям? На деле, ты - бедный Демьян!
Кем ты стал для богемных стиляг?
Тебе внемлет земля! Ты не те, кто медлят, темнят!
Кем ты стал? Ты был всем для меня,
Но на *блю и яд, легенды билет променял!
[Куплет 1]:
Я помню, как я узнал о тебе.
Ты звезда теперь, а тогда никто не знал - хоть убей.
Ведь ты рано как Далай Лама Тибет, оставил наш край,
А теперь был готов летать как стрела на тетиве.
Я с 13 лет знал, ты мой - старший брат,
Хоть и мне не родня, и даже не седьмая вода на киселе.
Я вживался в каждый твой текст, меня поражал интеллект.
Тебя ждал успех в жанре. Знай, я желал тебе сделать всех!
Всех тогдашних коллег, писак однажды на век,
Променявших свой шанс, талант как торгаш отдавший за хлеб.
А ты клал, что дальше некуда, *ер, не жаждал монет,
Жил также как все мы средь многоэтажных фавел.
А теперь: кураж исчез, эпотаж, не малый гешефт,
Буржуа, для этажерок тираж скупают уже,
Хрустальных фужеров звон, там где раньше гнали в зашей
Или званный фуршет, омары, уже в карманах бюджет.
Скажи мне, эй, как же так? Друг, ты же дважды не прав!
Ты как же сам не подумал как ты в ступор вгоняешь меня?
Подай нам знак или звук, что не потух, не сторчался, не сдал.
Осознал ли сам ты, что за рупор сжимаешь в руках?
[Припев]:
Кем ты стал! Где ты гнев потерял?
Ты был лев для телят, теперь - это не для тебя!
Кем ты стал, тут на деньги деляг!?
И зачем тебе лям? На деле, ты - бедный Демьян!
Кем ты стал для богемных стиляг?
Тебе внемлет земля! Ты не те, кто медлят, темнят!
Кем ты стал? Ты был всем для меня,
Но на *блю и яд, легенды билет променял!
[Куплет 2]:
Глаза у нимф пусты, все бухают,
эго набухает как лимфоузлы.
Вот за этим ты шел к Олимпу? Стыд!
Но через тебя Бог не вызволит
Нас из лап египтян, подпалив кусты.
Там ты был, ух, смелым - и вслух высмеивал культ сделок,
Хруст денег, плюс как система лузгает дух с телом.
Луч света! Был из тех, за кем все идут следом,
Но едва вернулся, как тут же сузил свой круг тем.
До тус и девок - сюжетов устье опустело!
Ты литературной фигурой собственный пуп сделал.
Пусть! Но если вокруг взят курс на войну с изменой,
То не проповедовать бунт, *ули, кощунственно!
Эй, почему пока тут растут стены,
Мрут ЗЭКи, судят за пару карикатур с мэром,
Врут слепо, для тебя табу сделать вдруг слепок с общества,
Ты трус или просто сдулся не*уйственно?!
Эй! Кем ты стал, склеив себе пьедестал из фенов,
Что были преданны делу? Ты предал свой стайл.
Хрена с два, ты теперь не звезда, раз не самиздат,
Но кем ты стал раз моя вера в ненависть переросла?
[Припев]:
Кем ты стал! Где ты гнев потерял?
Ты был лев для телят, теперь - это не для тебя!
Кем ты стал, тут на деньги деляг!?
И зачем тебе лям? На деле, ты - бедный Демьян!
Кем ты стал для богемных стиляг?
Тебе внемлет земля, ты нем. Те, кто медлят — темнят!
Кем ты стал? Ты был всем для меня,
Но на *блю и яд, легенды билет променял!
5) Гораций «Послание к Писонам об искусстве поэзии» (отрывок) (пер.А.В.Артюшкова)
Если б художнику вдруг к голове человека приставить
Вздумалось шею коня, разукрасивши в пестрые перья,
Члены отвсюду собрав, чтоб уродливо черною рыбой
Кончилась женщина, сверху прекрасная, и довелось бы
Видеть вам это, друзья, вы могли б удержаться от смеха?
Верьте, Писоны, с такою картиной сходна будет книга,
Где, словно сны у больного, измышлены будут пустые
Призраки, где головы, как и ног, лишен будет образ
единый,
Цельный <...>
6) А. Н. МАЙКОВ «ПОЭТУ»
Хвалами ты свой дух насытил,
И мыслишь, внемля торжеству,
Что лавр ты Пушкина похитил
И им обвил свою главу.
А думал Пушкин простодушный,
Что прочен здесь его венок...
Но видел я другой урок
Фортуны гордой и бездушной.
Раз, близ Неаполя, осел
На гроб Вергилия забрел
И — лавр поэта многовечный
Переломил бесчеловечно,
И, что ужаснее всего —
Представь себе,— он съел его!
7) Кедрин Д. Б. «Кофейня»
У поэтов есть такой обычай -
В круг сойдясь, оплевывать друг друга.
Магомет, в Омара пальцем тыча,
Лил ушатом на беднягу ругань.
Он в сердцах порвал на нем сорочку
И визжал в лицо, от злобы пьяный:
"Ты украл пятнадцатую строчку,
Низкий вор, из моего "Дивана"!
За твоими подлыми следами
Кто пойдет из думающих здраво?"
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: "Браво!"
А Омар плевал в него с порога
И шипел: "Презренная бездарность!
Да минет тебя любовь пророка
Или падишаха благодарность!
Ты бесплоден! Ты молчишь годами!
Быть певцом ты не имеешь права!"
Старики кивали бородами, Молодые говорили: "Браво!"
Только некто пил свой кофе молча,
А потом сказал: "Аллаха ради!
Для чего пролито столько желчи?"
Это был блистательный Саади.
И минуло время. Их обоих
Завалил холодный снег забвенья.
Стал Саади золотой трубою,
И Саади слушала кофейня.
Как ароматические травы,
Слово пахло медом и плодами,
Юноши не говорили: "Браво!"
Старцы не кивали бородами.
Он заворожил их песней птичьей,
Песней жаворонка в росах луга...
У поэтов есть такой обычай - В круг сойдясь, оплевывать друг друга.
+ к теме: Король и шут - Писатель гудвин , Танец злобного гения
Хватит на сегодня.
Послесловие: подскажи, человек, какие знаешь сайты, группы, форумы и т.п., в которых компактно лежат мемы про компьютерные игры.