день писателя?

Традиционно говорят, что сегодня день писателя. И опять-таки традиционно же рассказывают, что нет такого праздника.

В связи с этим хочется вспомнить две истории.

История 1. Про снежного человека.

Стою я как-то, пережидая красный свет. Напротив, через дорогу, здание, где расположен «Союз писателей». Вывеска скромная, в глаза не бросается, но при желании… У меня за спиной молодой человек и девушка. Слышу разговор:

- Смотри, смотри! «Союз писателей».

– И что?

– Так это, получается, у нас в городе прям есть ПИСАТЕЛИ? Да ладно.

Клянусь, изумление прозвучало капслоком.

А мне представилось: заснеженные горы, валун. Под валуном от ветра прячутся альпинисты. За валуном стоит снежный человек. Слышит, как один альпинист с сарказмом говорит другому: «А еще врут, что тут водятся йети!» И столько уверенности в голосе, что йети сам начинает сомневаться, а существует ли он? Растерянно пытается ущипнуть себя, но пальцы только скользят по густой шерсти.

Поверьте, такой солидарности со снежным человеком я не испытывала никогда.

История 2. Про неудачный заезд.

«Лесные дали». Бар на первом этаже. Последний день РосКона. Стоим в очереди. Впереди ухоженная дама говорит по телефону:

- Нет, так все хорошо. Но нам очень не повезло с заездом. Такие ужасные люди, такие ужасные! Шумные очень, да. Ходят, кричат. И кругом пьяные. Ты не поверишь, но столько пьяных! Очень шумные. Ужасные люди. Просто ужасные! Да я тебя говорю! Иду утром, и прямо в холле на диванах пьяные. Очень не повезло, да. Я не знаю. Но такие ужасные, ты не поверишь.  Сейчас спрошу.

Дама отрывается от телефона и интеллигентно спрашивает у бармена:

– Простите, пожалуйста, а вы не знаете, что это за заезд такой, кто это?

Бармен, меланхолично:

– Писатели.

Дама замирает, а потом растеряно говорит в трубку.

– Ты знаешь, это, оказывается… писатели?!

И слышно по голосу, как только что перевернулось все представление о мире.