Блаблабла

Поражённый депрессингом, ноздрёй навзничь я опрокинусь

И через бок перекачусь с края кроватки-мироздания,

Не ищите мне предназначения, я сам не ищу себе призвания,

Я как-то там в углу на горохе шутовском постою и сгину.

Не выгибаю спину,

Горб торчит из затылка,

В сердце мне упирается,

Я начинаю уставать от прокрастинации,

Начинает не выворачиваться улыбка.

Начинаю втупую смотреть мимо.

Мне же не тяжело, просто прекратись

Прекратись, моя тоска, моя алчность

Иисус весит над головой, ноги мне омывает,

А и поделать не могу, не могу ничего!

Рёбра наискосок, мысли - одно говно,

Последние обрывки чувств реют уродским флагом,

Нет ничего красивого в этой грусти - тлетворная гадость,

Я б её променял на спокойную, пресную, тухлую жизнь.

А так она гниёт за даром,

Кукиш на два кукиша бог выменял,

Не хорош, не блещу талантом.

Моего никто не знает имени.

С каждым днём все гаже строки,

Всё кривее стихи с ногтей лезут,

И мне на них таких юродивых глядеть тошно.

Их бы сдать на опеку какому-то гению.

А со мной они гаснут, замирают в предсмертном хрипе.

Я не человек уже, не писатель даже,

Да и не был вовек я фантазёром, пиитом,

Так: аляповатые к мысли амажи.

Пусть.

Мне эта депрессия ебучая, это самоуничежение второй душой стали,

А первой и не было.

Пусть.

Разотрусь в пыль,

Дурак,

Который в возрасте своём придурковатом в двадцать лет

Хуйню себе выдумал.

Пусть так.

Мне легче не станет.

А вам без меня жить - пустяк.