Муза

Наверное, у каждого поэта

Есть то, что наполняет его жизнь,

Что оживляет в нем источник света

И окрыляет так, что летит ввысь.

Для одного—это дары природы,

Тот свежий воздух, речка за холмом.

А для другого—красная девица

С которой вместе он построил дом.

Для третьего—это его владения,

Его великие, увечные града. 

А для четвёртого—всего лишь дом в деревне.

И утренняя, свежая роса..

Для каждого—что то своё, родное.

То, от чего на сердце так тепло.

Ведь муза не спроста всегда приходит,

А лишь тогда, когда на сердце хорошо.

Муза приходит лишь туда, где гладко?

Вы правда в это верите, друзья?

А я скажу другое.. что не сладко

Приходится ведь музе иногда.

Когда в душе так больно... так уныло,

Что хочется всё рушить, рвать, крушить.

И в тот момент, когда всё накипело,

И от проблем уже охото волком выть...

Всё так достало... везде мрак и ужас,

А будущее так пугает, что

Солнышко прекрасное не гложит.. 

А лишь пугают мысли, время, всё...

И именно в такие вот моменты

Ты начинаешь аж взахлеб писать

В слезах, в душевном крике, в истерзаньях..

Зато так лучше боль опустошать.

И в будущем, наверное об этом

Стихе начнут всё чаще размышлять.

И назовут тогда тебя поэтом!

А помогла тебе ведь муза путь начать.