Подложка

Звук шагов глохнет в вязкой черноте. Это не было той кромешной тьмой, в которой ты не видишь дальше своего носа, это был мрак на полотне — готовая для рисунка подложка.

Еще шаг и я замер. Зеркальный пол отражал лишь меня, и больше ничего в этом странном мире. Хотя, почему же странном? Я видел его уже не раз, просто проходил мимо, просто велся на поводу своих вымыслов, своих мечтаний, своих образов.

— Привет, Подложка. Или правильнее сказать, Самость? — глухой, как удар камня о землю, голос не смог просочится слишком далеко.

Он замер где-то в нескольких сантиметрах от рта. Я хмыкнул, эмоции кристаллизовались в льдинку, а мысли стали чисты, словно белый лист.

— Молчишь, как и всегда. Но теперь ты больше не обманешь меня. Я вижу тебя.

Она была глуха. Подложка никогда не отвечает прямо — она зеркало моих мыслей и пустота для моих творений. Часть меня, что отражает вопросы где-то глубоко внутри меня.

— В путь, — я зашагал дальше по зеркалу под моими ногами, — я слушаю тебя.

Сердце мое теперь больше походило на часы, монотонно отбивающее удары в груди, но отголосок их я ощущал в мыслях.