Аргус

Аргус. «Шёпот Забвения».

Шкаф — это было первое, примитивное слово, которое пришло в голову. Более двух метров ростом, ширина плеч, казалось, могла перекрыть ущелье. Он не был горой бугристых мышц; это была лаконичная, скульптурная мощь, высеченная из гранита самим временем и бесчисленными битвами. На нём была простая, поношенная одежда из толстой, тёмной ткани, не стеснявшая движений. Ни доспехов, ни оружия. Он в них не нуждался. Его тело и было оружием.

Но больше всего поражало лицо. Широкая повязка из выцветшей, казалось, тысячелетней кожи скрывали верхнюю часть лица. Из-под неё виднелись только кончик носа и нижняя челюсть, твёрдый, как утёс, подбородок и тонкие, бесстрастные губы. Он не «смотрел». Он… направлял на тебя своё внимание. И это было страшнее любого взгляда.

Я почувствовал это немедленно. Не зрительно, а физически. Ощущение было таким, будто из пространства прямо передо мной выкачали весь воздух, всю энергию, всю самую возможность чего-либо. Образовалась пустота. Не магическая — антимагическая. Зона абсолютного нуля, где магия не просто гасла, а умирала, не родившись. Мой свежеобретённый, жалкий резервуарчик манны воздуха внутри меня сжался в ледяной, испуганный комок. Око, дрогнуло, не от боли, а от сигнала тревоги — впервые оно столкнулось не с избытком силы, а с её полным, всепоглощающим отсутствием.