О мимолетности жизни

Среди чернил и стопки книг,

Сидел ученый, пожилой старик,

Его уставшие глаза, пронзали сами небеса,

И вот, берет он в руки кисть, 

Размашисто рисуя символ - жизнь,

Любуясь им как мимолетной страстью,

В последний миг перед  напастью,

К концу подходит его век,

И вскоре умер человек