Отрывок из "Мастер Раншы". Казнь

Автор: Мансатар Тартикон

БООООНГ!

Гонг рвёт воздух, как серп горло.
На противоположном конце арены появляется арка. Чёрная, будто вырезанная из самой тьмы. Из неё выползает дым — не просто дым, а живой, вязкий, пахнущий гниющими водорослями, медью и чем-то… органическим. Слизью. Разложением.

Кандалы щёлкнули — и рухнули в песок.

Ксор уже двигался.

Влево — рывок. В тот же миг три щупальца вонзились в землю там, где он стоял секунду назад. Песок закипел, зашипел, превратился в жёлтую кислоту. Едкий запах ударил в нос, глаза защипало слезами.

«Детёныш. Хорошо», — мелькнуло в сознании.

Он отпрыгнул к стене, чувствуя, как мышцы дрожат от истощения. Но инстинкты — остры. Опыт — жив. Воздух перед ним сгустился. Не визуально — на уровне предчувствия. Как перед ударом молнии.

Рывок вправо — и щупальце хлещет по спине. Не пронзает — рвёт. Одежда расползается, кожа лопается, открывая кровавую полосу. Тепло стекает по позвоночнику. Мастер падает на колено — и тут же вскакивает, отбивая новое щупальце предплечьем. Хруст — глухой, влажный. Кость треснула, но держится.

— Рви его! — ревёт толпа. — Выпотроши! Вырви сердце!

Звук — как стена. Давит на череп. Барабаны, свистки, хохот, пение — всё сливается в единый гул, похожий на вой раненого зверя.

Ксор уходит в серию рывков — не акробатических, а отчаянных, экономных. Каждое движение — расчёт. Каждый шаг — выживание. Щупальца мелькают вокруг: сверху — уклон; снизу — прыжок; из ниоткуда — блок предплечьем. Одно едва задевает шею, но и этого достаточно — кровь брызгает на лицо мастера, солёная, тёплая. Другое хватает за бедро — и вырывает кусок мяса размером с кулак. Боль вспыхивает белым — но Раншы не кричит. Он дышит. Двигается.

Глинкорн играет. Он мог убить в первый миг. Но нет — он рвёт, калечит, заставляет страдать. Тварь хорошо знает, что ей нужно. Быстрая смерть ей ни к чему.

И тут — пауза.
Резкая, как обрезанный канат.
Ксор падает на колени. На теле — десятки ран. Кровь стекает в песок, превращая его в тёмную кашу. Его левая рука — сплошная рана: кожа содрана до мышц, пальцы висят на сухожилиях. Кровь пульсирует из артерии — медленно, но неумолимо.

Толпа замирает. Даже барабаны стихают на миг.
Именно в эту тишину Ксор рубит. Его ладонь — как топор. Один резкий, безжалостный удар — и рука отлетает ниже локтя. Кровь взрывается фонтаном, брызги долетают до первых рядов. С криком ужаса и восторга люди лижут её с лица.

— Жертва Кхорну! — хрипит мастер, его голос срывается в кровавый хрип. — Кровь от крови! Сердце на двоих!

Обрубок он швыряет через всю арену — и в тот же миг, в облаке пара и мерцающей алой энергии, рождается он сам. Клон. Такой же израненный, но все еще такой же живой.

Толпа вздыхает, как единое существо. Сиппут Ингрон ухмыляется. Теперь всем всё ясно без слов. Магия Крови. Предательство доказано. Перед Императором. Перед миром.

Но бой не закончен...

Мастер Раншы. Девятый Мир