Почему я пишу?

  Я помню, когда в первый раз написал небольшой рассказ. 

  Это случилось в 5 классе. Стояла душная летняя ночь, но я всё равно чувствовал себя зябко. Я закутался в плед, а в руках у меня была книжка детских ужастиков. Что-то про пугало. История меня не столько пугала, сколько увлекала. Книги Роберта Стайна казались мне чем-то невероятным, потому что до того момента я не представлял, что автор может писать так просто, понятно и интересно. 

  Обычно мы помним в деталях либо самые грустные, либо самые счастливые моменты своей жизни. Вот я в тот момент был абсолютно счастлив. Ни с чем не сравнимое чувство какого-то внутреннего душевного трепета.

  И я отчётливо помню, как во мне будто что-то вспыхнуло, словно зажглась искорка. Я не мог уснуть, потому что в голове была куча каких-то картинок, зарисовок и сюжетов. Я тоже захотел что-то написать. Такое же простое, понятное и интересное.

  Свой первый рассказ я смутно припоминаю, но, кажется, он был про Хэллоуин, каких-то привидений и группу ребят, которые противостояли им в заброшенном викторианском особняке. Клише на клише, но я так гордился своей работой - это была моя первая история, которая жила внутри меня и которой нужно было обрести форму, чтобы я наконец-то успокоил своё нервное возбуждение. От произведений Роберта Стайна, его наивных детских историй, я испытывал чувства, мысли и даже какие-то переживания, которые хотелось выплеснуть наружу. 

  Этот творческий порыв и удовольствие, которое я получил от его воплощения на бумагу, привели меня в какое-то неистовство. Я продолжал писать. Иногда получалось, иногда нет. 

  Я никогда не мечтал стать писателем, но мне нравилось писать и читать (о чтении, пожалуй, надо написать отдельный пост). Это наполняло жизнь эмоциями, которые не всегда удавалось прожить наяву, поскольку я рос в маленьком, тихом городке, где ничего не происходило. А если в нашей уличной компании что-то и случалось (или с нами что-то случалось), то обычно это вызывало только безудержный смех и веселье.

  А с писательством и чтением всё было не так. Правда, со временем я уже не уделял этому ремеслу так много внимания, как раньше, хотя желание писать постепенно переросло в мечту - в мечту написать книгу. Я снова пробовал, потом забрасывал. У меня были друзья, которые тоже писали - мы обменивались своими историями, но дальше этого дело не продвигалось. О, кажется, я даже на книге фанфиков публиковал свои истории, и - ого! - они кому-то нравились и были нужны.

  Потом экзамены, выпускной, поступление, учёба в университете по специальности, так далёкой от писательства, хотя и предполагающей что-то творческое...

  Всё не то.

  Мне потребовалось много лет, чтобы вновь вернуться к детской мечте. Я захотел что-то написать. Несерьёзное, что-то, что утешит маленького ребёнка внутри меня. А может, это гештальт, который тянет меня назад? На парах по психологии мы как-то разбирали гештальты, отсутствие реализации которых способно тяготить человека.

  Что ж, как знать, может когда-нибудь я переживу настолько сильный опыт и вдохновлюсь на серьёзное произведение, но пока я просто хочу выражать свои задумки, спонтанно вспыхивающие в моей голове. Каждый раз, садясь писать, я ощущаю свободу творчества, радость открытия нового мира (в моей новой вселенной это тихий и в то же время неспокойный городок Риджкрест) и чувство удовлетворения от созидания.

  Я не хочу гнаться за высокими и большими смыслами. Не хочу вносить порядок в хаос моих чувств и эмоций (хотя я и не против прожить эмоции своих персонажей на предмет их исследования). Не хочу исследовать глубины собственной души, природу страхов и желаний.

  Я хочу просто писать. Воплощать в словах свои задумки, которым в какой-то момент вдруг захотелось выйти наружу.

  Так почему же я пишу? Просто потому, что не могу не писать.