Урок, который ты пропустил.

След застывшего вина

Вино на скатерти застыло коркой бурой —
Так память о тебе горчит и пьет меня.
Любовь была слепой, восторженной и дурой,
Не разглядевшей в луже — капли дня.

«Поматросил». Смешно. Сценарий для массовки.
Мой кроткий вид и мой платок — тебе мешал?
Ты бережливость спутал с жадностью обновки,
Пока мой ум твой мелкий дух перерастал.

Я не ушла. Я здесь. Назло. Еще на годы.
Учеба — мой алтарь, мой щит и мой реванш.
Пока ты ищешь в мутной луже несвободы,
Я выверяю свой победный, злой демарш.

Я буду солью в глаз, невидимым упреком,
Сиять дипломом, мудростью, во всем —
Твоим невыносимым, затянувшимся уроком,
Который мы с тобой до дна не донесем.

Теперь смотри. Без пафоса и дрожи.
Я стала выше на один твой ложный шаг.
Ты думал, «бросил»? Нет, содрал лишь кожу,
Чтоб я вздохнула, вырвавшись из пут и передряг.

Моя «скупость» теперь — твоё сиротство,
Твой вечный голод по теплу, что я хранила.
В моем молчанье — истинное превосходство,
В твоем уходе — всё, что я в тебе казнила.

P.S.

Говорят, что разбитые сосуды не склеить, но никто не уточняет, что из осколков можно выковать клинок. Вино впиталось в ткань, став частью истории, которую я больше не перечитываю.

Моя "бережливость" оказалась самым ценным вложением в себя, а твое отсутствие — лучшим учителем. Любовь бывает глупа, но ирония всегда зрит в корень. Интересно, каково это — осознать, что ты был лишь черновиком для той, кто теперь пишет свою жизнь набело?

Впрочем, этот вопрос я оставлю без ответа. Некоторые уроки нужно проходить в одиночестве.

Вопрос к моим читателям:
Где проходит грань между бережливостью к своим чувствам и душевной скупостью? И стоит ли вообще быть "щедрым" с теми, кто видит в этом лишь слабость?