Портал на дне кружки
Автор: Axios
Ну вот слушайте... Завариваешь себе чайничек. Травяной. Честно говоря, какой под руку попался — мята там, ромашка, может, чабрец. Пакетик из коробки, которую тёща привезла с дачи. «Полезно, — говорит, — Евгений, пей, у тебя нервы». Какие нервы, Светлана Алексе? Я же в отпуске был… двести лет назад…
Наливаешь. Аккуратно, чтобы не обжечься. Всё цивильно: чашка, блюдце, ложечка. Офисная кружка с надписью «AXIOS» — это не то. Тут нужен фарфор, тонкий. С отбитой ручкой. Но душевный.
Делаешь маленький глоток. Пф-ф… Горячо… Язык об стенки, нёбо в шоке. Не продумано. И тут… Ты ждёшь. Горячо — это всегда портал.
Потом большой. Уже можно. Обжигает, но терпимо. Откусываешь зефирку. Белую, липкую, ноздри слипаются… Снова глоток.
И всё.
Ты уже не здесь.
Всё. Тёща, родная, вылетел. Моментально. Без визы, без очереди на паспортном контроле. Система сработала: чай-зефир-балкон. Щелчок.
И я уже там.
На том балконе. Кафельный пол, ногам приятно. Впереди — поле. Небольшое. Трава уже выгоревшая, август. Дальше — обрыв. Резкий, сразу вниз. И море. Море, у которого даже края не видно, потому что оно переходит в небо. Границы нет. Ты смотришь и не понимаешь: то ли волна, то ли облако. Воды касаешься взглядом.
И дышишь. Глубоко. Нет этой… как её… аллергии. Ни на пыльцу, ни на котов, ни на доброжелателей. Воздух солёный, йодом пахнет, водорослями. Чай горячий. И ты стоишь в шортах, белой льняной рубахе, и кажется, что жизнь — она вот, в кулаке. Тёплая.
Рядом братья. Стул скрипит, один газетой шуршит, хотя новости всё равно в телефоне читает. Но газета — это традиция. Второй радио слушает с телефона, конечно. Жена любимая. Она смеётся над тем, как я этот чай завариваю — вечно листья на зубах. Друзья. Дети наши бегают, босиком по плитке, визжат… И все живы-здоровы.
И никуда не надо.
Ни-ку-да.
Ни отчеты сдавать, ни в реанимацию идти, ни маску надевать… Только чай остывает и зефирка тает во рту.
Делаешь глоток… а чай уже холодный.
Оглядываешься. Люстра качается. Кролик в клетке смотрит с подозрением. За окном — снег, февраль, мрак. Или март, но дождь. Или солнце, но работа.
Где балкон? Где море? Где все?
Нету. Чай выпит. Портал закрылся до следующего раза.
Сидишь, смотришь в пустую чашку. А там, на донышке, листик чабреца прилип. Маленький, сухой.
И ты уже не знаешь: то ли ещё заварить, то ли просто посидеть… вспомнить… пока никто не зовёт.
Романтика, знаете ли. Она не в розах и не в закатах под гитару. А в том, что ты вдруг на минуту оказался счастлив. Без причины. Через глоток.