Милорд, нам нужна ваша книга.

Каждый уважающий себя читатель твердо знает, что где-то глубоко внутри у него живет гениальный писатель. Прочитав очередное детище самиздата или продукт долгих творческих мук признанного метра, такой читатель, отбросив все мирское, садится за ноут. Размяв пальцы и щелкнув суставами, он опускает их на клавиатуру и…

«Яркая полоска белого света разрезала тьму на востоке. Покуда хватало глаз, от холодного северного моря и до южных гор, полыхал рассвет. Солнце показало свой раскаленный диск над краем мира и медленно поползло ввысь. Потухли последние самые яркие звезды. Отступила на запад извечная тьма ночи.»

И что? Что дальше?! Первые две, три, пять или шесть глав пишутся на полном энтузиазме. Ты забываешь есть, пить и спать. На работе, по пути домой, в метро, в продуктовом магазине или сидя в туалете ты продумываешь сюжет и проговариваешь диалоги главных героев. Через неделю события в твоей голове убегают далеко от медленно плетущегося сюжета в буквах и предложениях. Тебе становится скучно возится в песочнице. У тебя уже «Космические корабли бороздят просторы межзвездного пространства», а герои «Мыслью создают миры и погружают их в пучину хаоса». Ты читаешь последний абзац последней главы своего великого романа, а там…

«Дождь. Ненавижу проклятый вездесущий дождь! Дорога раскисла от выпавшей с небес влаги и не в силах впитать ее, захлебнулась лужами в длинных глубоких колеях от телег. Земля раскисла. Поля и нивы превратились в бесконечную череду болот. Вода разлилась из канав и ручьев, выползла на дороги и сделала их почти непроходимыми. Все замерло, скукожилось до стен хуторов, постоялых дворов и редких мощенных улочек в крупных селах.»

Разочарование и уныние поселяются в твоей душе, а потом ты натыкаешься на новый шедевр самиздата и погружаешься в мир, который прекрасней и интересней того, что создал ты. Роман канул в лето. Хранится на жестком диске твоего старого ноута.