Про Шекспира или насколько я задрот

Сейчас будет ботанский текст без картинок. Я, блин, просто поделиться.

Я посмотрела «Хамнет». То, что в русском прокате его называют Гамлетом прямо с титров, уже многое говорит о наших переводах, да.

Я давно считаю пьесу «Гамлет» абсолютно метафизическим явлением. Невозможным, как чёрная дыра у меня на кухне. Как, блин, это вообще могло появиться на свет?!

Давайте включим воображение. Театр «Глобус» — это даже не театр в сегодняшнем понимании. Это толпа. Базар. Стоячий партер, вонь, пьяные выкрики, торговля, шум в первом ряду. Никакого занавеса (чтобы унести «труп» со сцены нужны специальные персонажи – «костыли») Для «Ромео и Джульетты» — ок, драма, кровь, любовь, можно порубиться на мечах, зрители довольны.

И тут на сцену выходит чел и шёпотом говорит с залом о том, что ему плохо. О том, что он не знает, зачем и как жить дальше. Четыре часа рефлексии. Без антракта. Под открытым небом. 400 лет назад. Под хруст чьих-то пирожков с луком.

Это просто не укладывается в голове.

Но ещё сильнее меня завораживает сам Шекспир. Нет инстаграма. Нет промо-туров. Он никому ничего не объяснял. У него нет ни одного сохранившегося письма. Ни дневников. Ни воспоминаний друзей. Ни одного достоверного портрета. Только: родился, женился, имел детей, умер. И всё.

А то, что он думал, чем дышал, что разрывало ему душу — светит мне 400 лет спустя как свет далекой звезды. И оно до сих пор про меня. Про нас.

Фильм хороший, кстати.