Морена
Мне сколько лет осталось, лето? Ведёт отсчёт неумолимый рок. Расправлю крылья лишь — теплом согрета, Зима, как смерть, приходит на порог. Я прячу от нее медвяный запах луга, Истому летней ночи и туман с утра. Она не знает жалости и уходить не хочет, И манит когтем: «Всё! Тебе пора». Я золотом листвы раскину руки, И царским пурпуром одену лес. Весною прорасту сквозь холода разлуки, И будет свет, и цвет, и синева небес.
Читать дальше →
103
12