Не я управляю ими — они ведут меня
Автор: Bedasë
Поздний вечер настал незаметно. Пламя свечи на столе отбрасывало на стену гигантские, пляшущие тени, вырисовывая причудливые узоры, что дополняли ещё кипящий мир в голове. Я вдохнула полной грудью предвкушая финал своей рукописи.
— Уже виден финал моей книги — мелькнула неожиданная мысль, растекаясь волной слегка горьковатой на вкус ностальгии. — Смехотворная, пафосная фраза. Какая уж там «книга» – просто стопка исписанной бумаги, в которую я вложила всё, что имела.
И тут меня накрыло вопросом, таким же ненужным и громким, как эта пафосная мысль: а что для меня всё это? Зачем?
Я ждала, что ответом будет тишина. Но вместо неё из угла кабинета, из-за спинки кресла, послышался голос. Не мой. Глубокий, бархатный баритон знакомый до боли.
— Зазналась, – прошептал он. – Возомнила себя богиней.
Я не обернулась. Я понимала, что там никого нет. Но я узнала его голос. Это был он, принц Морган. Тот самый, что должен был мелькнуть в двух сценах и исчезнуть. Но он не исчез.
— Спустись на землю, лапуль. Ты просто картёжник. Ты проложила пути, описала ориентиры, ну а мы... — его голос ехидно улыбнулся, а я ощутила как чужой взгляд скользит по моему профилю. — А мы по ним не пошли. Свернули не туда, куда ты рассчитывала. Разве не так?
— Я придумала вас. Вдохнула в вас жизнь, – попыталась я возразить не оборачиваясь, но голос прозвучал слабо и неуверенно.
— Вдохнула жизнь? Допустим. Но дальше мы живём сами. Ты думала, твой герой – главный? Что его схватка с магом – это кульминация? — Голос Моргана приблизился. Я ощутила как табун мурашек побежал по шее от его дыхания, подгоняемый ароматом мужских духов. — Пока они мерялись силами у Черногорья, я уже вёл переговоры с горными кланами. Моё войско стоит на границе, а слуги управляют решениями королей. Его планы – детские забавы по сравнению с моими. Вот увидишь, — на мгновение мои волосы колыхулись — я заставлю трепетать твоё сердце наблюдая за мной.
Я чувствовала это. Не как автор, а как сообщник. В виске пульсировала его холодная уверенность, в груди – ярость мага, которого я загнала в угол, а в горле – комок страха моего наивного героя. Я была ими всеми одновременно. Шум их мыслей оглушал.
— Почему? – спросила я, сжимая рукопись. – Почему вы так поступаете?
— Потому что ты сделала нас реальными, – голос Моргана отдалился и потерял насмешку. – Ты дала мне обиду на отца, неприязнь к братьям, жажду власти и хорошую горку любви к себе. Разве я мог поступить иначе? Ты прописала это слишком чётко. Мы не куклы. Мы – последствия твоих решений.
От его слов в горле застрял ком. Я быстро потушила свечу, в надежде, что это закончится. Но в темноте их присутствие стало ещё острее. Они были здесь. Не на бумаге, а в комнате, в воздухе, который я вдыхала. Заполняли пространство своими историями.
— Так кто же я тогда? – прошептала я в темноту.
Ответ пришёл не голосом, а внезапным, ясным пониманием, которое отразилось от всех них сразу. Я не бог, отнюдь. Я – первый житель этого мира. Тот кто проложил первые шаги в пустоте. Летописец. Свидетель. Я пишу не для того, чтобы управлять, а чтобы не сойти с ума от этого вала чужих, ставших моими, жизней.
Получив ответ, моя рука потянулась к чистому листу, попутно зажигая свечу. Не чтобы править. А чтобы записать то, что нашёптывали их истории. Истории, что только начинались.