«Всего лишь смерть»
Автор: Владислава Азис«Впроцессная» следующая глава ещё не знает, как называться, но даёт подсказки.
"Нелепый человеческий суд был совсем не так невыносим, как его собственный — внутренний суд над самим собой. Ведь от людей он ушёл в мир Искусств. А от себя... от себя никогда не уйти.
«Это был ужасный несчастный случай!»
«Но это же всё равно убийство!»
«Всё, что он делает, нужно подавить, пока не стало слишком поздно!»
Они все только говорили и говорили, но ничего не могли сделать по-настоящему. Ведь он, сволочь такая конченая, не принадлежал юридически ни одному очерченному невидимыми границами куску Земли, называемому «государством». И ни один невидимый блюститель невидимых законов этих кусков Земли, подлизывающий задницу невидимому властителю всё тех же кусков Земли, не мог осудить его за содеянное.
Фанаты... наверное, было хорошо, что они не повторили за другими. Но это он научил их иметь на плечах свою голову, чтобы быть собой. Однако теперь он всё равно видел в их глазах что-то, чего не хотел бы видеть. При банальном движении рукой, при случайном прикосновении к, казалось бы, ещё «безобидной» части высокого мускулистого тела...
Их глаза постоянно спрашивали: «Ты можешь нечаянно сделать это и со мной, да?»
Его вены стали разрываться его же пальцами так часто. Опустошение плоти... Страшно, чёрт побери. Он насмехался над смертью в самых громких песнях с оскалом самодовольного триумфа, а на деле боялся взглянуть на неё даже сквозь прикрывающее лицо ладонь, когда она подходила к нему слишком близко.
Это же всего лишь смерть. Всего лишь конец истории той, кто прошёл путь от беспомощного младенчества со всеми радостями и горестями к моменту, когда она узрела его там во всей его саморазрушительной красе. Всего лишь тысячи рассветов и закатов, которые больше никогда не разделят её существование между днём и ночью. Всего лишь будущее, превращённое в ровное ничто.
Если смерть была так понятна, зачем она... пугала?
Фанаты когда-нибудь забудут об этом. Потому что они тоже умрут — и забудут. Но ему нельзя было забывать. Чтобы не искать способ оправдать свою жизнь после этого.
Искусство не должно было оправдывать последствия. Но... как иначе?
Он не хотел, чтобы его прощали. Не хотел выглядеть раскаявшимся и хорошим. Не имел права. Но душа требовала этого как утопающий — спасательную шлюпку. А балласт из алкоголя оказался бесполезен.
Что ещё можно было найти в грёбаном мире Искусств в качестве поддержки? Или... почему поддержка не спешила найтись сама?»
P. S. Злая ирония судьбы или простая человеческая глупость, сделавшая всё «на авось» и заставляющая усомниться в презентабельности: на днях видела школу, где когда-то училась — спереди огромная реклама набора на военное поприще, а рядышком стена залеплена мемориальными досками в честь тех её выпускников, кто успел там побывать. С моего времени помню только одну в честь чеченской. А ещё... облачные снежные сутки сменились на морозные солнечные.
Солнце и система так похожи в том, что всё это для них всего лишь смерть.