С праздником, защитники Отечества. Каждый из вас важен и ценен
Автор: Дарья СкриницаМне человек один встретился:
Живёт, работает, вертится.
На вид обычным он кажется,
Ему, как всем, судьба вяжется…
Но у него душа воина.
В его глаза гляжу – вон она!
Я перед ней, дрожа, падаю,
Не отведу никак взгляда я.
Что за несправедливый испорченный век -
Души воинов не в чести.
Я её воспою, подниму на самый верх,
До души только допусти.
Сквозь черноту орудий и белизну мечей,
Через древки алебард -
Вижу я благородство, и я при твоей душе
Самый преданный в мире бард.
За ней бы ринулась за море,
Её бы выточить в мраморе,
Отлить бы памятник в вечности –
На страх бесчестью и нечисти.
Да только мрамора нету мне…
Но всё иначе с поэтами.
Её, отважную, честную,
Я как умею чту – песнею.
Что за несправедливый испорченный век -
Души воинов не в чести.
Я её воспою, подниму на самый верх,
До души только допусти.
Сквозь черноту орудий и белизну мечей,
Через древки алебард -
Вижу я благородство, и я при твоей душе
Самый преданный в мире бард.
ОДНОГО
Началось. Мы освистаны градом снарядов.
И на каждой стене: «Поднимайся, страна!»
«Ты полезен и так, только в пекло не надо,
Оставайся на месте», – мне шепчет жена.
Я кивал. Проводник в пассажирском вагоне
Тоже может на благо страны послужить:
Увозить ребятню от огня и агоний,
Чтоб вдали от войны им досталось пожить.
И я ездил. Видал и старух, и девчонок,
И больных, и младенцев, и профессоров…
Вот письмо от жены – её почерк так тонок…
«Хорошо, что ты жив, дорогой, и здоров».
Вновь письмо, и я почерк едва разбираю.
Она пишет: «Наш старший погиб на войне».
Рая нет, но иначе – летел бы он к раю,
Ведь героев войны не берут к сатане.
Он боролся как мог с искорёженным телом,
В лазарете его бы успели спасти –
В нём полдня еще жизнь догорать не хотела.
Если б только осталось, кому донести.
Через год она пишет: «Наш младший сыночек
После страшного боя на небо ушёл.
Я ревела о нём бесконечные ночи…
Ну хоть ты ещё жив. Хорошо. Хорошо…»
Говорят, там всего один немец остался,
И его бы прикончил удар кулака.
А у нас – никого. И подранок прорвался.
Лишь один недобитый из роты врага.
Май. Парад. Над Кремлём опускаются ниже
Самолёты. На башне алеет звезда.
Слышу шёпот: «Родной, хорошо, что ты выжил!
Слава богу, вернее, ура поездам!»
Мы стоим, и она окликает кого-то,
Поздравляет – улыбка не сходит с лица.
А я мучу себя беспощадным подсчётом:
Одного. Одного не хватило бойца.