Раздумья

Осталось 20 дней до даты 67. Кажется, что жизнь прожита. Сегодня вспомнил событие 50-летней давности. Я учился в 9-м классе. Май. Преддверие экзаменов. К нам приехал "искатель" писательских талантов в глубинке, один из поэтов Харьковского филиала Союза Писателей СССР. Нельзя сказать, что я в то время хотел стать писателем или поэтом. Нет. Я бредил небом. Военный летчик - вот моя мечта. И я прочитал стихотворение, которое написал в начале 9-го класса.

Все потерянным кажется,

И ушло навсегда.

Что от сердца отвяжется,

Не приходит назад.

Время идет и проходит,

Как речная вода.

И не хочет, не хочет

Возвратится назад.

И в воде мы, как камни

В речной воде.

Омывают нас годы,

Омывают везде.

И того, что минуло,

Не вернуть никогда.

И мы помним, мы – камни.

Время - наша вода.

Сейчас я бы такое не написал. Мозг с возрастом становится "не твоим". Вы возьмите Пушкина. Он ведь прозу начал писать лет в 30. А до этого - стихи.

Вы не подумайте, что я сравниваю себя с ним. Нет. Но пример есть пример. Так, что вот так. Написал, а что и самому непонятно.