Из ненаписанного

На месте вчерашней стычки топтался патруль, опрашивая проходящих.

- Документы, - хмуро сказал лейтенант. Сначала показалось, что он не выспался, но, судя по запаху, его просто мутило с похмелья. - Маглор Феанорович Канафинвэ. Национальность?

- Нолдо. Там написано.

- Вы что-нибудь слышали ночью?

- Кто-то громко кричал. Была драка, я полагаю.

Даже если не хочется лгать, о нужном умеючи умолчать несложно.

Три тени, бросившиеся из-под арки двора-колодца навстречу. Наверное, им казалось, что они стремительны и любой их удар внезапен для прохожего. Глаза их привыкли к темноте - по-человечески, но привыкли. Однако ночью человек всё же видит хуже, да и бойцы из этих троих, вопреки их мнению, оказались не такие уж хорошие...

Уклонившись от кастета, Маглор ударил в висок и первый, самый быстрый из нападающих, рухнул, словно ему подрубили ноги. Второй получил удар в пах, издал жуткий вопль и сложился пополам, но почти тут же замолчал, когда ребро ладони обрушилось на шейные позвонки. Третий тоже не успел понять, что бегство будет лучшим выходом, замахал перед собой ножом, потом на его руке словно сомкнулась стальная клешня, а согнутыми костяшками пальцев Маглор ударил его в горло.

- Слушай, - вдруг заинтересовался лейтенант. - А что это за национальность? Вас много таких?

- Кажется, я один остался.

- Ну, тогда тебе жениться надо, - лейтенант увидел краем глаза следующего выходящего из подъезда, и потерял к Маглору интерес. Сунул паспорт обратно не глядя.