Шиза возвращается?…

Немного словил депрессняка под конец дня.

Не знаю, как у остальных. Коллег по цеху или просто редких читателей это происходит.
Просто знаете, у тебя все хорошо во всех отношениях, занимаешься любимым делом, общаешься с дорогими для тебя людьми.
И тут — бац. Дома. Вечером. Все. Накрывает.

Начинаешь, блин, анализировать себя, вспоминать, грустить по прошедшему времени и ушедшим людям.
Но самое удачное — отрывать тексты годичной давности, читать их и удивляться. От одного вопроса.

А кто это писал вообще?

Причем в позитивном контексте. Банально, я перечитываю роман, о котором уже вскользь упоминал неделю или две назад и не понимаю. Как я, такой, будем откровенны, депрессивный автор, мог написать ТАКОЕ.
С хорошей концовкой. Простое произведение, без излишеств и внутренних самокопаний.
Это же, ну. Не я.

Не знаю, может, когда нибудь это опубликую. Когда Вас, моих дорогих читателей, будет побольше. Когда нибудь это время придет.

Ну а пока. Нация. Государство. Долг.

Предпоследняя глава. В ночь с пятницы на субботу.