Эх, нэт - не поэт!

Иногда, читая хорошие стихи, я жалею, что мне не дано писать так же.

Конечно, я пробовал, но увы, мой уровень - это Агния Барто. Если вы понимаете иронию ))

А ведь так хочется написать, что-то захватывающее, чтобы в конце скупая слеза и ощущение: +5 к мудрости.

Я долго думал, о чем бы хотел написать стихи. Вернее один, но, чтобы сразу в гранит.

Он был бы о времени. Потому что оно лживо, и ты этого не замечаешь. Веришь его обещаниям: "завтра будет лучше", "лучшее ещё впереди", а по факту - нет. Нет ничего кроме "сейчас". А потом сразу "бац" и слишком поздно.

"Люби, пока любиться - живи, пока хочется" - написал бы я, рифмуя пошло глаголы. Потому что это правда. 

"Не запивай боль таблетками, сбереги ее в душе ранами меткими" - написал бы я, потому что, только когда боль прочувствуешь "от и до", можно оценить ее отсутствие.

"Смотри во все глаза, дыши полной грудью! ведь, конечно же будет гроза, она все смоет, а затем сердце остудит" - было бы сказано в этом стихотворении, но красиво, а не так топорно. Чтобы захотелось, как у Шевчука: выйти под дождь и встречать гром, словно салют.

Ещё бы я написал про маленьких людей, которые крутят планету, потому что тоже шагаю, кручу, верю, надеюсь не зря. И про любимых бы написал, как Маккартни в Yesterday, чтобы на века и каждый узнал в этом себя. Его песня, кстати, про маму.

И попросил бы прощения, хотя это ровным счётом ничего не значит, ведь прощать или нет - решать всегда не тебе.

Написал бы про собачку, которая умерла, и как это было больно. Про лучшего друга, который ушел, а больно не было. Про предательство, делящее мир на До и После, и про звезды в августе. Про "Самый вкусный Пад-тай - съел его и хоть умирай!". Про страх бы написал, ведь страх похож на смерть - в нем невозможна жизнь. 

Про маленькую ручку, схватившую однажды палец, и про то, что у меня действительно получилось, черт возьми, стать неплохим папашей.

Ещё пару строф про жизнь в целом: вроде все уже о ней понял к сорока годам, но всегда оказывается, что ничего ты толком и не знаешь.

Да вот беда: не получаются стихи, все чаще тексты... Надеюсь, будто и в них видно нечто большее.

Ну, вы поняли: новая глава «Прачечной потусторонних услуг» уже доступна