«ЖД БРУТАЛ Журнал ДУ №2» получил небольшое продолжение/логическое завершение Записи.
Автор: Марк СеверскийПрямо на перроне, около ниши в стене некогда величавого здания вокзала плясал огонь в ржавой дырявой бочке из-под дизеля. Ее стенки пропускали свет костра захватывающим узором. Узор напоминал роскошные кружева. Тепло-оранжевая рябь выхватывала из вечерней серости странного человека, сидевшего на свергнутом матрасе, оперевшись в стену здания. Он держал затертую гитару и бренчал, пытаясь ее хоть как-то настроить и вернуть к жизни.
«Хм…ххххмммм», - разминал голос музыкант.
Он был укутан в старое, но чистое пончо, толстые джинсы с явно богатой историей. На руках вязанные перчатки с отрезанными пальцами, на голове коричневая насквозь пыльная шляпа с широкими полями.
«Ххххммм»,- вновь пошевелилась его густая черная борода, глаза блеснули на огне.
И неожиданно бродяга затянул блюз:
«Завтрашний день не настанет,
Стлеет в тумане разрухи.
Мне не испытывать муки
В известность меня не поставят».
Народ на платформе замер. Мгновенно все стихло.
«И вот во второй половине
Жизни своей черно-белой
Не великий герой и не смелый
Глаз не открою в помине».
Весь мир будто задержал дыхание. Даже вороны на мачтах каждым глазом по очереди безмолвно пытались разобраться.
«Я обычный, не мертв и не жив,
Волочу мешок свой угрюмо.
Пыльной жизни полные трюмы -
Получил ничего, заслужив».
Гитара будто стала живой, забилась в его объятьях ловким зверьком.
Удивительно, как в этих осколках разбитого мира могла безмятежно уживаться музыка давно забытого жанра у костра, предательство ради наживы, пушистый мурчащий кот Засс, боевые дрезины с экзоскелетами, братство Боевых Кабанов и Ревизоры первого уровня.
Всего пару часов назад Мартин отчаянно сражался за свою жизнь и жизнь друзей, отнимая ее у таких же людей и их товарищей. А теперь стоял, оцепеневший, не в силах оторвать слух от отвратительно настроенной гитары, загипнотизированный узором огня.
Он улетел куда-то очень далеко. Бескрайнее пшеничное поле, деревянный двухэтажный дом неподалеку, за ним - густая изумрудная лесополоса окутывает голову шумом совсем юной листвы.
Оттуда ветерок, свежестью весенней речушки обнял каменные плечи Мартина нежно.
Снял бушлат, кинул прямо под ноги на золото пшеницы. Упал на него обессиленный. Улыбка, слезы, смех, скупое мужское рыдание -
попытки нутра раненного зверя вытолкнуть скорбь, избавиться от едкой слабости. Поднес руки к глазам, а на запястье строка синими чернилами: «Кто, если не мы…». Ладони в запекшейся крови.
Волна ужаса ударила прямо в лоб. Дом жадно пожираемый бордовым пламенем трещал, гордо покидая мир. Лесополоса разнесена в щепки. Гнев артиллерии превратил стволы, ветви и почву в рябящее месиво. Земля дрожала - с противоположного края поля медленно, но неизбежно приближались четыре стальных приземистых чудовища. «Танки», - вспомнил рассказы Черепа Мартин. Солнце вмиг скрылось в тяжелой свинцовой полосе низких туч. Четыре огненные вспышки по очереди отразились в глазах мужчины…
Привычные звуки наполнили станцию.
Мартин тряхнул головой и одумался. Голос мерзкий, прокуренный, усталый. Но слова. Он слышал их впервые, но будто узнал сразу. Он сказал бы точь-в-точь, умей складывать их.
Бродяга поднял глаза. В руке Марта - пачка хлебцев. Обертка зашуршала и исчезала в глубине пончо. Боец уставшим шагом пошел домой - к Зассу и печке.